as palavras dos outros

Citação do Dia

2010-10-16T23:16:00.003+01:00

Só os doentes do corpo estão dispensados de tomar parte na vida. Se alguém está enfermo apenas de espírito, isto é diferente. Ninguém tal compreende; portanto é necessário desempenhar o seu papel no mundo e ir vivendo como os demais.

Thomas Mann, José O Provedor

Citação do Dia

2010-08-06T16:00:00.000+01:00

Essa mulher, a doce melancolia
dos seus ombros, canta.
O rumor
da sua voz entra-me pelo sono,
é muito antigo.
Traz o cheiro acidulado
da minha infância chapinhada ao sol.
O corpo leve quase de vidro.

Eugénio de Andrade

23 de Julho - Citação do Dia

2010-07-22T22:37:00.001+01:00

Gustav Klimt, Beijo

Os sentimentos são um vício - ou não? O povo diz 'o comer e o ralhar vai do começar'. Mas tudo vai do começar: o amor, o ódio, o choro, a ternura, o medo. E quando caímos nisso, o que nos sustenta não é o objecto do sentimento, mas o próprio sentimento. Porque o objecto é um pretexto, e o sentimento é o prazer de nós próprios, que não somos pretextos - será assim?

Vergílio Ferreira, Alegria Breve

16 de Junho - Happy Birthday, Mr Zink!

2010-06-16T22:50:00.003+01:00

As Faces da Fé

Fala-se muito das novas redes sociais na Internet. Há quem ache um perigo. Tinha de ser. Para os elitistas elípticos, tudo o que é novo é um perigo. Eu por acaso penso o contrário. Até porque, tanto quanto sei, o abuso, o despudor, o egoísmo, a sacanice, não são invenções recentes. Vem-me logo à cabeça a imagem de um cordeiro a olhar curioso para um computador, até que chega o lobo e, pondo-lhe a pata no ombro, previne: 'cuidado, aquele bicho quer comer-nos!' Mais engraçado só um subscritor so Compromisso Portugal a dizer que temos de ser uns para os outros e aceitar a congelação salarial e fazer sacrifícios pela Pátria. O sucesso das novas redes sociais assenta em algo muito simples: são um oásis no deserto, dado que a sociedade parece cada vez mais fechada e tomada de assalto por sociopatas. É certo que graças ao Facebook estabelecemos laços com mais gente do que seria razoável, mas nos tempos que correm... De resto, para além dos novos 'amigos', há sempre a hipótese de reencontrar gente que não víamos há vinte anos e anda espalhada pelo Canadá, pelas Franças. Ou, mais longe ainda, Coimbra.

Ná, o desconhecido não é o inimigo. Eu sei-o, por issso achei pouca graça quando em 2009 'desamigar' foi considerada uma das palavras do ano. Obviamente que os amigos do Facebook não são amigos-a-sério. Mas são-no em potência. São-no de certo modo, e no certo modo é que está o ganho. Trata-se simplesmente de gente com quem trocar dois dedos de conversa na bicha para o pão. E que não nos importaríamos de ter por vizinhos numa aldeia onde os sociopatas não entrassem. Gente que em princípio não nos quer mal, o que é hoje uma mais-valia. Em tempos de desconfiança nos céus (os CEOs da EP, da EDP, da PT, da Portugal SARL, etc.), o refúgio na Fecebook pode mesmo ser uma expressão de fé, naquilo em que nunca podemos perder a fé: as pessoas. Eu sei que o circo sem rede tem mais piada, sobretudo para quem gosta de ver a morte do artista. Mas para quem apenas quer viver e deixar viver, a dona rede é muito bem-vinda.

Rui Zink, Metro, 19 de Abril de 2010

44

2010-06-05T12:26:00.005+01:00

Pequeno Poema

Quando eu nasci,
ficou tudo como estava.
Nem homens cortaram veias,
nem o sol escureceu,
nem houve estrelas a mais...
Somente,
esquecida das dores,
a minha Mãe sorriu e agradeceu.
Quando eu nasci,
não houve nada de novo
senão eu.
As nuvens não se espantaram,
não enlouqueceu ninguém...
P'ra que aquele dia fosse enorme,
bastava
toda a ternura que olhava
nos olhos de minha Mãe...

Sebastião da Gama

canção com chuva

2010-04-14T21:33:00.007+01:00

Foi quando, alguém me diz?

Longe no tempo dourado

Onde tudo era ampliado

Riso dor choro feliz

E porque perdemos isso?

Não perdemos

Um dia bastou, um golpe de asa

Ninguém nos diz, mas sabemos

Ontem voltámos a casa.

22 de Março - Citação do Dia

2010-03-16T12:54:00.007Z

Giancarlo Impiglia, Dinner for Two

Sempre sentira que comer acompanhado era uma nobre atitude de camaradagem; refeição de amor em hotéis miseráveis ou de primeira classe; ter de comer sozinho sempre lhe parecera uma maldição, e a visão de pessoas a comer sozinhas fora sempre para ele uma visão de malditos; procurara sempre companhia à hora da comida; trocava meia-dúzia de palavras enquanto desfazia o pão com os dedos, um sorriso por cima do prato da sopa, meia-dúzia de gestos para chegar ao outro conviva, isto ou aquilo, e era tudo quanto bastava para tornar um acto biológico um pouco mais suportável e às vezes até um prazer.

Heinrich Böll, Bilhar às Nove e Meia

27 de Fevereiro - Citação do Dia

2010-02-25T22:51:00.005Z

ayala, dreaming eyes

Da alma e de quanto tiver
Quero que me despojeis,
Contanto que me deixeis
Os olhos para vos ver.

Cousa este corpo não tem
Que já não tenhais rendida;
Depois de tirar-lhe a vida,
Tirai-lhe a morte também.

Se mais tenho que perder,
Mais quero que me leveis,
Contanto que me deixeis
Os olhos para vos ver.

Luís de Camões

23 de Fevereiro - Citação do Dia

2010-02-16T22:58:00.005Z

Steve McCurry, Afghan Girl

Há raros momentos de clarividência, mesmo nas criaturas mais triviais, e é sempre o sofrimento que os provoca.

Agustina Bessa-Luís, A Sibila

7 de Fevereiro - Citação do Dia

2010-01-24T22:37:00.011Z

in à Beira da Água

Romance do terceiro oficial de finanças

Ah! as coisas incríveis que eu te contava
assim misturadas com luas e estrelas
e a voz vagarosa como o andar da morte!
As coisas incríveis que eu te contava
e me deixavam hirto de surpresa
na solidão da vila quieta!...

Que eu vinha alta noite
como quem vem de longe
e sabe os segredos dos grandes silêncios
- os meus braços no jeito de pedir
e os meus olhos pedindo
o corpo que tu mal debruçavas da varanda!...
(As coisas incríveis eu só as contava
depois de as ouvir do teu corpo, da noite
e da estrela, por cima dos teu cabelos.
Aquela estrela que parecia de propósito para enfeitar os teus cabelos
quando eu ia namorar-te...)

Mas tudo isso, que era tudo para nós,
não era nada da vida!...
Da vida é isto que a vida faz.
Ah! sim, isto que a vida faz!...
- isto de tu seres a esposa séria e triste
de um terceiro oficial de finanças da Câmara Municipal!

Manuel da Fonseca

8 de Janeiro - Citação do Dia

2010-01-05T22:54:00.006Z

in NDHF Blog

Porque uma vida humana. Como ela é intensa. Porque o que nela acontece não é o que nela acontece mas a quantidade de nós que acontece nesse acontecer.

Vergílio Ferreira, Para Sempre

8 de Dezembro - Citação do Dia

2009-12-07T22:52:00.004Z

Joana Vasconcelos, Coração Independente Dourado

Entreguei-te o coração,
E que tratos tu lhe deste!
É talvez por 'star estragado
Que ainda não mo devolveste...

Fernando Pessoa

02 de Dezembro - Citação do Dia

2009-11-26T14:45:00.008Z

in justine larbalestier

Autorizados filósofos e cristãos disseram que o vestido actua imperiosamente sobre o moral do indivíduo. Nas páginas imorredoiras de Fr. Luís de Sousa está confirmado isto. 'É nossa natureza muito amiga de si (diz o historiador do santo arcebispo) e a experiência nos ensina que não há nenhuma tão mortificada que deixe de mostrar algum alvoroço para uma peça de vestido novo. Alegra e estima-se ou seja pela novidade ou pela honra, e gasalhado que recebe o corpo. Até os pensamentos e as esperanças renova um vestido novo.'

Camilo Castelo Branco, A Queda Dum Anjo

24 de Novembro - Citação do Dia

2009-11-20T23:20:00.002Z

Descalça vai para a fonte
Leonor pela verdura;
Vai formosa, e não segura.

Leva na cabeça o pote,
O testo nas mãos de prata,
Cinta de fina escarlata,
Sainho de chamalote;
Traz a vasquinha de cote,
Mais branca que a neve pura.
Vai fermosa, e não segura.

Descobre a touca a garganta,
Cabelos de ouro entrançado,
Fita de cor de encarnado,
Tão linda que o mundo espanta;
Chove nela graça tanta,
Que dá graça à formosura.
Vai formosa, e não segura.

Luís de Camões

12 de Novembro - Citação do Dia

2009-11-12T00:00:00.000Z

in Medieval History Blog

Tive muitas vezes ocasião de observar pessoas que no mesmo momento em que se abandonam a uma acção que sabem ser repreensível procuram defender-se e resgatar-se discorrendo acerca de coisas mais elevadas, susceptíveis de as rodear, a seus próprios olhos e aos dos outros, de uma aura de desinteresse e de nobreza bem longe da acção que preticam - ou ainda daquilo que deixam os outros praticar. Somente, a maior parte actua com inteira consciência.

Alberto Moravia, A Romana

3 de Novembro - Citação do Dia

2009-10-28T22:55:00.006Z

in Reditus

Os Amantes sem Dinheiro

Tinham o rosto aberto a quem passava
Tinham lendas e mitos
e frio no coração.
Tinham jardins onde a lua passeava
de mãos dadas com a água
e um anjo de pedra por irmão.

Tinham como toda a gente
o milagre de cada dia
escorrendo pelos telhados;
e olhos de oiro
onde ardiam
os sonhos mais tresmalhados.

Tinham fome e sede como os bichos,
e silêncio
à roda dos seus passos,
mas a cada gesto que faziam
um pássaro nascia dos seus dedos
e deslumbrado penetrava nos espaços.

Eugénio de Andrade

28 de Outubro - Citação do Dia

2009-10-26T19:58:00.006Z

in When Love Comes to Town

A imaginação foi a companheira de toda a minha existência, viva, rápida, inquieta, alguma vez tímida e amiga de empacar, as mais delas capaz de engolir campanhas e campanhas, correndo.

Machado de Assis, Dom Casmurro

22 de Outubro - Do Baú das Crónicas

2009-10-18T19:30:00.025+01:00

Arroz Doce

(Honkytonkyxungadandy Tale)

Não gosto do Bairro Alto à noite. Não frequento o Frágil, nem os Três Pastorinhos, nem a Ocarina. Quando muito dou uma saltada aos bem mais proletários B'Artis e Gráfico's; quando tem que ser, quando a saudade de velhos amigos começa a apertar, quando se fazem planos para uma nova revista, ou uma nova fita, ou uma nova revolução. Revista, fita, revolução que nunca se levantam daquelas mesas. Que nunca passam do primeiro esboço e, afogadas pelo álcool, não chegam sequer ao editorial, à premissa dramática, à tomada da RTP. Ir a estes sítios do Bairro Alto, à noite, é também uma forma de cansaço. Amargo como o absinto, denso e escorregadio como o fumo de centenas de SGs.

De dia é diferente. No Bairro Alto há um saber antigo, um outro fado e uma outra luz. É lá que existe um jornal que abandonei há muito tempo, um Conservatório em que se afundam as minhas últimas pretensões académicas, uma casa que faz bolos comunitários à maneira da Primeira República. É lá que estão as tascas que eu amo: numa delas está sempre uma mulher muito gorda em frente de um tapâruére com muito arroz e alguns carapaus; noutra estão sempre uns velhos debruçados sobre tarôts mágicos e lambidos; em outra ainda algumas putas sorvem Trinaranjus por palhinhas cor de púrpura, como o bâton, como o segredo. E nada disto é xunga. Xunga é o resto.

E há o Arroz Doce. De todas as tavernas é a minha preferida. Porque tem o descaramento de abrir algumas horas antes dos bares de gente decente, de atafulhar o estômago dessa gente com líquidos que custam o que custa a chuva, de reservar o direito de admissão (está lá, está escrito!) e admitir, sem reservas, a permanência de cadastrados e vadios, chulos e andebolistas, punks e técnicos de informática, no estabelecimento. É a minha preferida porque deita, clandestinamente e à sucapa, a língua de fora ao Frágil, ali, mesmo em frente, mesmo nas suas barbas. Nas tardes dos dias de semana a porta do Frágil está sempre escancarada, deixando ver um bocado de cortina surrada e um espelho oblíquo; muitas grades de Carlesberg espojam-se, a seu lado, no passeio; da janela do primeiro andar pingam collants, cuecas e ceroulas. O Frágil mostra-se, expõe-se, despe-se. É quase obsceno.

O recato, esse, mora do lado de lá da rua. Quem passar ali pela primeira vez não dá com o Arroz Doce, não pode imaginar o que existe do outro lado das paredes azuis. Do exterior não se ouve um som, não se vislumbra uma silhueta, não se imaginam os beijos e os risos. Ou a sua falta. Lá dentro há poucas mesas, uma juke-box quase estoirada, uma máquina de preservativos vinda dos anos 50. Há um retrato brejeiro do Segismundo Freud coroado com uma mulher nua e a legenda "What's in a Man's Mind". E uma velha fotografia habitada por pessoas agora conhecidas; aqui mais novas, a vestir pior, a sorrir descansadamente para o fotógrafo. Uma delas já morreu, de automóvel. Outra parece que foi para Bruxelas, ou Estrasburgo ou outro sítio qualquer. Uma terceira anda a escrever cada vez pior. É dos pós modernos.

No Arroz doce só há café de saco. E poucas canções na juke-box. A franquista 'Viva España', as tretas do Marco Paulo e os gargarejos do Freddy Mercury são as mais procuradas. Mas, à tarde, também há quem escolha canções de Amália e Leonard Cohen esfolando as mãos à cata da moeda marota que não marcou o código à primeira. Nunca marca. Os números mágicos parece que são o C5, C6, F1 e F2. Mas não tenho a certeza. De certeza, sei que anda por lá uma bebida de nome ordinário e com sabor a lumpen e a lúpulo. Chama-se Pontapé na C... e é feita à base de cerveja preta e de outros aditivos vindos da Lisnave. É muito boa e a mais concorrida. Hips.

Uma vez deu na televisão o Dínamo de Kiev-Benfica. O Arroz Doce estava cheio às seis horas. É raro. Eram as meias-finais. Um amigo meu que é maluco, e benfiquista dos oito costados ainda por cima, passou o tempo a torcer ruidosamente pelos soviéticos. Só para chatear. Durante a primeira parte fomos metralhados continuamente com olhares homicidas. No intervalo os lampiões esforçaram-se por acertar com beatas acesas e cascas de tremoços na nossa cerveja. Na segunda metade do jogo as coisas acalmaram: o Benfica estava a ganhar e só nos apercebemos de algumas naifas marotas que espreitavam dos bolsos das calças. O pior foi depois, quando o meu amigo disse que até o Curraleira F.C. conseguia jogar melhor que o Benfica, cujos jogadores andavam todos doentes do pékexuta. Tive que o salvar do linchamento iminente jurando por N. Sra. dos Aflitos que ele era filho do cônsul da URSS em Lisboa. Discuti com ele, admoestei-o violentamente, disse-lhe, aos berros, 'zdrástvuidie', 'pajólsta', 'dasvidânha' e todas as palavras russas que me vieram à cabeça. Os convivas pareceram ficar convencidos. Um deles chegou mesmo a dizer que tinha muito prazer em conhecer-nos, enquanto nos media o cadáver de alto a baixo. Saímos dali a assobiar a Internacional e o hino da CBS, perdão, do Glorioso.

Só voltei ao Arroz Doce muitos meses depois; cheio de saudades e vergonha. E de barba crescida. Tive vontade de oferecer um ramo de rosas à dona. Mas ela não ia entender. Ainda por cima parece que os rapazes novos chamam agora Estrela Azul (ou o que raio é) à taverna. Não faz mal. Nada mudou. E nada será como dantes. Porque o Arroz Doce não é xunga. Xunga é os outros.

António Pires

Nota do colectivo do 'Blitz': O nosso colega A.P., coitado, anda a ler Sartre, Mao, Baptista-Bastos, Martin Amis e 'O Independente'. Tudo ao mesmo tempo e por atacado. Tinha que se ressentir. Ainda por cima é do Barreiro. Desculpem-no lá, sim?

Blitz, 7 de Fevereiro de 1989

18 de Outubro - Citação do Dia

2009-10-14T22:44:00.009+01:00

Pablo Picasso, O Sonho

I put by pleasure like an alien bowl.
Stern, separate, mine, I looked towards where gods seem.
From behind me the common shadow stole.
Dreaming that I slept not, I slept my dream.

Fernando Pessoa, Poemas Ingleses

09 de Outubro - Citação do Dia

2009-10-09T23:05:00.001+01:00

Envy, de annamora

São os netos dos cabrões que jogavam pedras no Rato ao Gomes Leal, são os impotentes que se queixam de que neste país só se faz merda e que quando aparece alguém que não faz merda desatam a rosnar de fúria e de ciúme diante da tesão alheia por sentirem o trapo murcho nas ceroulas, por não serem capazes, por não serem definitivamente capazes de enconar a vida.

António Lobo Antunes, Conhecimento do Inferno

5 anos - Sempre Vera

2009-09-28T07:46:00.005+01:00

A flor com que a menina sonha
está no sonho?
ou na fronha?
Sonho
risonho:
O vento sozinho
no seu carrinho.
De que tamanho
seria o rebanho?
A vizinha
apanha
a sombrinha
de teia de aranha...
Na lua há um ninho
de passarinho.
A lua com que a menina sonha
é o linho do sonho
ou a lua da fronha?

Cecília Meireles

29 de Abril - Daniel, 10 Anos

2009-04-15T17:43:00.004+01:00

Foto: Vera

The Land of Counterpane

When I was sick and lay a-bed,
I had two pillows at my head,
And all my toys beside me lay,
To keep me happy all the day.

And sometimes for an hour or so
I watched my leaden soldiers go,
With different uniforms and drills,
Among the bed-clothes, through the hills;

And sometimes sent my ships in fleets
All up and down among the sheets;
Or brought my trees and houses out,
And planted cities all about.

I was the giant great and still
That sits upon the pillow-hill,
And sees before him, dale and plain,
The pleasant land of counterpane.

Robert Louis Stevenson

Adeus, Querida Tânia

2009-03-27T23:06:00.005Z

foto: Loca-Bandoca

A Uma Rapariga

Abre os olhos e encara a vida! A sina
Tem que cumprir-se! Alarga os horizontes!
Por sobre lamaçais alteia pontes
Com tuas mãos preciosas de menina.

Nessa estrada de vida que fascina
Caminha sempre em frente, além dos montes!
Morde os frutos a rir! Bebe nas fontes!
Beija aqueles que a sorte te destina!

Trata por tu a mais longínqua estrela,
Escava com as mãos a própria cova
E depois, a sorrir, deita-te nela!

Que as mãos da terra façam, com amor,
Da graça do teu corpo, esguia e nova,
Surgir à luz a haste de uma flor!...

Florbela Espanca

Tânia Maia

10-10-1982

27-03-2009

12 de Março - Citação do Dia

2009-03-12T11:58:00.005Z

in Jardim Botânico Tropical

Flor em Livro Dormida

Fechado, espalmado num missal é que eu me vejo,
como peça de herbário dum comércio amoroso
que há um século se travou entre Dom Brotoejo
e Dona Amélia Joana Cisneiros Monterroso.

Antepassados meus? Qual quê! Antepassados nossos,
que ao santo sacrifício levavam floretas,
trocavam os missais (Deus meu!, hoje são ossos...)
olhos nos olhos (... ossos nos ossos das comuns valetas?)

Mais que a letra, é o espírito que no livro procuro,
mesmo que seja só o levante da carne
duns pobres queridos que tranformavam tudo
- missa, missal, flor - em mensagens e secreto alarde!

Consumidores de livros, se quiserdes salvar
vossas almas - lombadas de bárbaros prosaicos,
tereis que, furtivos, procurar, folhear
uns quantos alfarrábios e, neles, encontrar
o herbário-mensagem dos amantes heróicos!

Alexandre O'Neill

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Querida Snowshoee:

11 de Março - Citação do Dia

2009-03-11T11:39:00.005Z

Maria João Franco, um beijo de saudade

A saudade é isto mesmo; é o passar e repassar de memórias antigas.

Machado de Assis, Dom Casmurro

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10 de Março - Do Baú das Crónicas

2009-03-10T10:55:00.009Z

Porque Sim

Fazer da cal o bilhete de identidade. Comer o primeiro u de Augusto. Às Marias chamar Bias. Petiscar ao fim do dia. Acreditar em Deus e no Partido Comunista. São coisas dos alentejanos.
Explicar Deus como 'alguém que manda nisto tudo'. Casar pela Igreja. Baptizar os filhos. Ser indiferente à missa. Não faltar à procissão. Desprezar a confissão. Chamar magana à morte. Dizer dos familiares que lhe morreram: 'o meu pai que Deus tem' ou 'a minha Joaquina que Deus tem'. Tirar o chapéu diante do cemitério. Crer em virtuosos (bruxos). Temer as trovoadas como os gauleses do Astérix. Benzer o pão antes de entrar no forno. Não derramar azeite. São coisas dos alentejanos.
Estar apaixonado quando está triste. 'Andar atrás de' quando está apaixonado. Chamar boda ao casamento e ao copo-d'água função. Anteceder os nomes dos filhos do pronome possessivo meu ou minha: o meu João, a minha Ana. Da mulher dizer apenas 'a minha', ignorando-lhe o nome. Não ter trambelho para os trabalhos domésticos. Enforcar-se quando se vê viúvo. São coisas doa alentejanos.
Ver cair a geada. Chamar charoco ao frio e busaranho ao vento gelado. Dizer que está aspereza quando há temporal. Ao sol chamar 'o astro' como se fosse o único no céu. Ao calor chamar calma. Viver com o Suão. Chamar às planuras descampados. Cerros aos outeiros. à floresta arvoredo.
Olhar o horizonte e saber ter vagar. Dizer: 'Estou à espera de me ir embora.' Declarar com solenidade: devagar que tenho pressa. Abalar no comboio da Cuba. A Lisboa chamar aldeia grande. Ter parentes na Brandoa. São coisas dos alentejanos.
Estar de roda do lume. Sentar no chão para conversar. Parar no largo ao olhinho do sol. Ter sempre a navalhinha petisqueira no bolso das calças. Condutar o pão, o vinho e a vida. Beber só em companhia. Cantar quando os outros também cantam. À seca chamar desgraça. Querer a barragem de Alqueva. São coisas dos alentejanos.
Porque sim.

Pedro Ferro, Público, 17 de Setembro de 1995

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9 de Março - Citação do Dia

2009-03-09T15:04:00.003Z

Melanie Fischer, Árvore

Há metáforas que são mais reais do que a gente que anda na rua. Há imagens nos recantos dos livros que vivem mais nitidamente que muito homem e muita mulher. Há frases literárias que têm uma individualidade absolutamente humana.

Bernardo Soares, Livro do Desassossego

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7 de Março - Citação do Dia

2009-03-07T13:26:00.003Z

O fascismo felizmente é estúpido, suficientemente estúpido e cruel para se devorar a si mesmo.

António Lobo Antunes, Os Cus de Judas

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6 de Março - Citação do Dia

2009-03-06T12:01:00.004Z

He Tells Her

He tells her that the Earth is flat—
He knows the facts, and that is that.
In altercations fierce and long
She tries her best to prove him wrong.
But he has learned to argue well.
He calls her arguments unsound
And often asks her not to yell.
She cannot win. He stands his ground.

The planet goes on being round.

Wendy Cope

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Querida Snowshoee:

3 de Março - Do Baú das Crónicas

2009-03-03T11:44:00.012Z

in horta das vespas

A Aventura da Estrada

A estrada portuguesa é um lugar muito estranho. Quando os peritos da Comunidade cá vierem para uniformizar os nossos veículos é provável que deixem de acreditar, boquiabertos à beira da estrada, de lápis tremelicante na mão, no sonho europeu. São inclassificáveis. São insectos raros. Tropicais. Exóticos. Nada europeus. Se calhar começaram por ser europeus. Têm nomes europeus como Sachs e Zundapp. Mas, como tudo em Portugal, acabam por ser portugueses. E acabar é mesmo a palavra certa.
Como pode estar a Europa preparada, por exemplo, para aceitar no seu seio sofisticado aquelas motorizadas cobertas, metidas a minicarripanas, que zunem como mosquitos lunáticos pelas nossas vias a uma velocidade máxima de 35 quilómetros por hora? Que perversa lógica, ou patética necessidade ou magalomania leva um povo inteiro a pegar numa reles motorizada e a querer transformá-la em nada menos que um camião?
Os portugueses condizem estas viaturas dum modo furioso, todos dobrados por cima do 'guiador', com o nariz encostado à campainha, como se estivessem ressabiados, como se se quisessem vingar do facto de não terem um veículo mais decente. Como estas carripetas transportam cargas ridiculamente pequenas - uma bilha de gás ou duas grades de cerveja é o limite - os proprietários são obrigados a trabalhar seis vezes mais do que as outras pessoas. Devem ser quem mais trabalha por essa Europa fora, estes homens pequenos, de casaco de malha roxo e capacete de tijela, agachados de braço e de perna, acelerador torcido até doerem os pulsos, enervando-se cada vez que lhes parece uma subida pela frente, sabendo que a máquina pode não dar para tanto. E zangam-se quando se olha para eles. Não gostam de ser vistos.
Qual é o sonho destes sofredores? Comprar uma Toyota Hi-Ace. É a obsessão das classes trabalhadoras deste país. Adoram a elevação absurda do assento. Sentem que 'presidem' ao trânsito. São senhores. Os ligeiros, Porsches e Ferraris, rastejam-lhes debaixo dos narizes. Passaram a vida numa carripeta, a dez centímetros do chão, com as abas do capacete a baterem-lhes à volta das orelhas ensurdecidas (porque é que os trabalhadores nunca apertam os capacetes?). Com cada percurso, com cada grade de vasilhame ou quilo de jornais velhos que conseguem entregar, pensam 'só faltam seiscentos e trinta contos...'. Até ao dia em que ascendem a um Ford Transit ou a uma Bedford. E no dia em que para lá entram, nunca mais saem.
Vivem famílias inteiras dentro de carrinhas. Por isso é que se chamam utilitários. A família portuguesa costuma transportar-se de triciclo ou de camioneta, sempre ao relento, de costas para o condutor, sentados aos três e aos quatro de cada vez, a olhar para os automóveis que vêm atrás, entediados ao ponto da paralisia. Geralmente só a mulher e o filho mais novo, talvez por serem mais preciosos, envergam capacete. Quando se dá a aquisição da carrinha, mudam-se para o luxo de uma estrutura metálica coberta, onde seis indivíduos adultos se podem sentar confortavelmente à volta duma mesa e comer dois ou três cabazes de pataniscas. No Verão, em lugares como a Praia da Consolação, constituem-se gigantescas metrópoles de ford Transits, com avenidas estreitas entre veículos, restaurantes, casas de jogo e lojas. Os romenos, para meter medo às crianças e aos estrangeiros, têm os condes da Transilvânia. os portugueses têm os proletários da Transitlândia.
As carrinhas são a vingança das carripetas. As carripetas não dão mais que 35. As carrinhas andam sempre a 160. As carripetas fazem um cagarim estridente. As carrinhas são silenciosas, permitindo-lhes aproximar-se pela calada e pelas costas e congelarem-nos o sangue nas veias com a buzina. Pior que isso só as motoretas de fabrico nacional, chamadas Casalinho ou Fameli ou coisa que o valha, com que os jovens operários empreendem a luta de classes, oprimindo os tímpanos da burguesia. Como não são velozes, o moços compensam a falta de perigo com maneiras originais de condução, como andar aos ésses, haja ou não haja trânsito. Conduzem de pernas escancaradas, com as biqueiras dos sapatos rigidamente apontadas para o macadame, metendo mudanças como quem dá pontapés a gatos. Desto modo vão conseguindo atroplear-se.
Os homens da CEE nunca hão-de perceber o nosso parque automóvel. Há perguntas irrespondíveis. (O que é que quer dizer 'Galucho'? Está escrito na parte de trás de metade das camionetas nacionais.) Embora não haja propriamente automóveis portugueses, à parte aqueles triciclos (lá está outra vez) que se chamam Setubalenses ou Setubalinhos ou não sei quê, o nosso parque está mais nacionalizado do que muitos.

Miguel Esteves Cardoso, O Independente, 14 de Outubro de 1988

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28 de Fevereiro - Citação do Dia

2009-02-28T13:26:00.002Z

Thérèse Van Duyl-Schwartze, Três Órfãs

Marcha Quase Fúnebre

Silencioso e tranquilo
Como um rastro de desgraça
No outro lado da praça
O lento cortejo passa
Das meninas do asilo

São todas órfãs? - Pior:
São todas tristes e feias
Saias pretas, grossas meias
Corre-lhes sangue nas veias
Por milagre do Senhor.

Que fazem durante o dia?
- Aprendem a soletrar,
A coser... E o sol? E o ar?
Quando pensam em lhes dar
Uma lição de alegria?

Carlos Queirós

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27 de Fevereiro - Citação do Dia

2009-02-27T12:14:00.004Z

in Trufas & Bulhufas

O humanismo nasce daqueles que não possuem carisma e não detêm qualquer parcela de poder. Se pensarmos em Pasteur e em Chaplin, como admirar e estimar Napoleão?

Jorge Amado, O Menino Grapiúna

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18 Anos

2009-02-26T11:30:00.005Z

25 de Fevereiro de 1991

Casamento

E foram
felinos
para sempre

Leo Cunha

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31 de Janeiro - Citação do Dia

2009-01-31T14:22:00.007Z

A representação do actor no cinema baseia-se numa dialética particular. 'Seja natural', é o que se pede aos actores; por isso o natural torna-se em certa medida a única técnica que lhes é ensinada. Mas, por isso mesmo, este natural do cinema torna-se uma estilização, um não-realismo, visto que, ao contrário da árvore, é característica do homem não ser natural nas suas inabilidades, asneiras e titubeios. Daí advém uma nova dialética do natural-artificial que leva os actores a manter certos tiques - sacudir o casaco, passar as mãos pelo cabelo - sem contar com esse sinal chave do 'natural': acender um cigarro. E os actores são considerados grandes no natural precisamente quando ultrapassaram os tiques e o natural estereotipado, recuperam com à-vontade a titubeação e a inabilidade e parecem inventar em cada gesto o natural.

Edgar Morin, As Estrelas de Cinema

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30 de Janeiro - Citação do Dia

2009-01-30T12:12:00.003Z

in Nas Asas de um Anjo

Some were as loved loved, some as prizes prized.
A natural wife to the fed man my mate,
I was sufficient to whom I sufficed.
I moved, slept, bore and aged without a fate.

Fernando Pessoa

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29 de Janeiro - Citação do Dia

2009-01-29T12:21:00.006Z

in rumela's web

Há raros momentos na vida em que a intensidade de uma emoção oculta que sentimos por outra pessoa - uma animosidade reprimida ou um amor louco - vem de repente à superfície do consciente com imediata clareza. Às vezes é como um cataclismo físico para sempre inesquecível.

William Styron, Sofia

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28 de Janeiro - Citação do Dia

2009-01-28T13:28:00.003Z

Moshe Shai, Homeless Man Reading Books

Poema do Futuro

Conscientemente escrevo e, consciente,
medito o meu destino.

No declive do tempo os anos correm,
Deslizam como a água, até que um dia
um possível leitor pega num livro
e lê,
lê displicentemente,
por mero acaso, sem saber porquê.
Lê, e sorri.
Sorri da construção do verso que destoa
no seu diferente ouvido;
sorri dos termos que o poeta usou
onde os fungos do tempo deixaram cheiro a mofo;
e sorri, quase ri, do íntimo sentido,
do latejar antigo
daquele corpo imóvel, exhumado
da vala do poema.

Na História Natural dos sentimentos
tudo se transformou.
O amor tem outras falas,
a dor outras arestas,
a esperança outros disfarces,
a raiva outros esgares.

Estendido sobre a página, exposto e descoberto,
exemplar curioso de um mundo ultrapassado,
é tudo quanto fica,
é tudo quanto resta
de um ser que entre outros seres
vagueou sobre a terra.

António Gedeão

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Parabéns, H!

2009-01-26T14:21:00.004Z

in Eat Our Brains

O amor é tudo na vida dos homens: quando aparece é como se o mundo se transformasse, como se tudo se cobrisse de rosas, como se a atmosfera se perfumasse, como se os homens ficassem melhores. Todos pensam na sua amada durante o dia, nas horas de trabalho. Seja o milionário que ganha rios de dinheiro com um simples telefonema, seja a datilógrafa que bate à máquina no escritório medíocre, seja o revolucionário que espera a morte num campo de concentração, seja o inútil que dorme até o meio-dia e que não tem o que fazer durante a tarde, seja o mestre de saveiro atravessando as águas com seu barco. Todos pensam um momento em seu amor, pensam com alegria, aquilo os descansa dos milhões, da sua máquina de escrever, da morte próxima, da inutilidade que igualmente pesa.

Jorge Amado, São Jorge dos Ilhéus

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25 de Janeiro - Citação do Dia

2009-01-25T13:50:00.005Z

in A Lição de Salazar

Escola

Os meninos estão sentados
com um ar baço de tédio,
E entre os meninos eu,
eu de mim, menino, lembrado,
mas já distante sem remédio.

Outra vez, menino, oiço
a voz vagarosa e dura
do professor a repetir,
a repetir, como um baloiço,
a mesma pergunta obscura.

Outra vez, menino, fujo,
embora imaginariamente,
da aula monótona e parada,
e me perco no pó da estrada
à minha própria procura.

Armindo Rodrigues

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Ares da Minha Graça

22 de Janeiro - Do Baú das Crónicas

2009-01-22T10:25:00.012Z

Foto in Globo Online

Um Exemplo de Patriotismo

Itaparica, 5 de agosto de 1983.
Meu Querido Zé,
Você ficará orgulhoso em saber que aquele tremendo carreto para cana de pesca que tive oportunidade de experimentar na sua presença, na redacção d''o bisnau' (com o Praça, invejosamente, fazendo o possível para quebrá-lo e declará-lo imprestável), já fez o seu batismo de fogo: ontem mesmo comemos do peixinho pescado aqui por este seu admirador e amigo.
Devo admitir que, inicialmente, o carreto ofereceu algumas dificuldades, mas estas terminaram por ser inteiramente superadas, depois de eu gastar apenas uns 800 metros de linhas de náilon, todas reduzidas a verdadeiros novelos inextricavelmente enrolados.
Pois é, pois enfim, eis-nos, Bento Português, Berenice Grávida e eu, cá em Itaparica. Não dispomos, é claro, do conforto e das muitas e luxuosas regalias de que desfruta o nosso Zé Cardoso Pires na Costa de Caparica - mas também ninguém aqui é escritor premiado de 'best-sellers', cada qual tem de se conformar com o que pode ter. Mas vamos passando e, se a tanto me ajudar carreto e arte, não faltarão peixadas à família. O resto não, mas o peixe eu garanto, sou um homem de carácter e um pescador irreprensível.
Seu patrício, que já fez dois anos e dois meses, quase três, é quem tem gostado mais. Foge de casa toda a vez que encontra o portão aberto. Na primeira vez, informou às pessoasque o encontraram vagabundando pela sua que seus pais haviam viajado para a Bahia, deixando-o sozinho em casa. Na segunda vez, indagado sobre sua identidade, respondeu, com a sua marcante pronúncia:
- Sou putoguês.
Veja que belo exemplo de patriotismo! Português, antes de tudo. E, como não temos, aqui em Itaparica, muitos portugueses de dois anos de idade perambulando pelas ruas da vila, ele foi prontamente recambiado à nossa casa. Na primeira vez, demonstrou habilidade para respostas prontas e fantasiosas. Na segunda, esse patriotismo arraigado e orgulhoso. Vou aconselhá-lo a manter a cidadania e, assim que completar a idade, candidatar-se à Assembleia Nacional, já que reúne tão espectaculares predicados para a carreira política, não acha você? Quanto a mim, meu interesse consiste em ser pai de um deputado português e assim, mesmo que por vias non rectas, conseguir acesso regular ao bar lá de São Bento. O mesmo Afonso Praça que agrediu meu carreto me revelou que lá o uísque custa uns 50 escudos a dose, ou coisa por aí. É bem verdade que pode ser da famosa marca secreta Old Sacavém, mas não vem ao caso. A 50 escudos a dose, eu (e o Praça) bebo qualquer coisa. Esse menino tem de fazer alguma coisa pelo pai, que está ficando velho e, ultimamente, tem-se submetido à humilhação, ditada pela precariedade das suas tradicionalmente combalidas finanças, de beber cachaça com limão em botecos de má reputação. Saudades de Lisboa, meu Zé, com o Cardoso Pires gastando a maior parte dos seus 700 e tal contos do prêmio em uísque para mim - é um grande colega, isso ninguém pode negar e não creio que nem mesmo o seu futuro Prêmio Nobel lhe suba à cabeça. O Prêmio Nobel, aliás, dá para um bocado de uísque e, consequentemente, já me declaro engajado na campanha pelo nosso Cardoso Pires, quero ser o primeiro a assinar a lista de adesão.
Quanto ao Brasil, confesso a você que tenho pensado mais no peixe do que na situação nacional. Como estamos sem televisor aqui, nem ao menos sei do que andam perpetrando nos últimos dias e - graças a Deus - estamos tão longe que, quando o mundo acabar, só vamos saber uns dez dias depois. E aí, como vão as coisas? Quantas vezes salvaram Portugal esta semana? E a crise? Tem chovido? E a miúda da livraria? Diga-lhe que perdoo tudo, passemos uma esponja no passado. Beijinhos às meninas do 'Se7e' (não exagere no cumprimento desta última missão, só quem pode exagerar com elas sou eu). No mais, lembranças a todos, um dia destes eu apareço outra vez por aí. E, desta vez, quando passarmos pela Póvoa, levo a cana e o carreto para lhe mostrar um par de coisas.
Do seu velho lobo do mar,
J.U.

João Ubaldo Ribeiro, Se7e, 31 de Agosto de 1983

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Ares da Minha Graça

16 de Janeiro - Citação do Dia

2009-01-16T09:56:00.004Z

Rimi Yang, Love's Secret

Love's Secret

Never seek to tell thy love,
Love that never told can be;
For the gentle wind doth move
Silently, invisibly.

I told my love, I told my love,
I told her all my heart,
Trembling, cold, in ghastly fears.
Ah! she did depart!

Soon after she was gone from me,
A traveller came by,
Silently, invisibly:
He took her with a sigh.

William Blake

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Sempre, Mariana

2009-01-14T18:35:00.007Z

Viver! Beber o vento e o sol! Erguer

Ao céu os corações a palpitar!

Deus fez os nossos braços pra prender,

E a boca fez-se sangue para beijar!

A chama, sempre rubra, ao alto a arder!

Asas sempre perdidas a pairar!

Mais alto até as estrelas desprender!

A glória! A fama! Orgulho de criar!

Da vida tenho o mel e tenho os travos

No lago dos meus olhos de violetas,

Nos meus beijos estáticos, pagãos!

Trago na boca o coração dos cravos!

Boémios, vagabundos, e poetas,

Como eu sou vossa Irmã, ó meus irmãos!

Florbela Espanca

Mariana Estenaga Saragoça
23 de Novembro de 1938
14 de Janeiro de 2009

Tânia

2009-01-07T12:45:00.006Z

Esta é a Tânia. Tem 26 anos. Está neste momento no Hospital de Santa Marta, em Lisboa, literalmente entre a vida e a morte, dependente de um transplante cardíaco. Está demasiado frágil para ser ligada a máquinas ou para receber um coração artificial. Este coração tão fraco, que não a sustenta, é dos maiores que conheço.

Não sou cristã. Não sei rezar. Não tenho crenças que possam ajudar a Tânia. Mas gostava muito de ter. Por isso meto uma cunha a todos os que me lêem e têm boas relações com o Divino, para que lhe peçam um coração novo para ela. E forças para a família e o namorado neste transe tão inacreditavelmente difícil.

Os amigos da Tânia (Snowshoee no Bookcrossing), resolveram abrir um blog de apoio a ela e à família. Se vos apetecer visitar e deixar uma mensagem, são mais do que bem-vindos. Lá poderão também saber as actualizações do seu estado de saúde.

Precisamos todos muito dela. Ajudem-nos. Ajudem-na. Mantenham-na nos vossos pensamentos, rezem, acendam velas, prometam deixar de fumar ou outra coisa qualquer, não sei, façam qualquer disparate que vos pareça meritório, e cumpram-no. Obrigada.

7 de Janeiro - Citação do Dia

2009-01-07T12:03:00.003Z

Em geral, Amory apreciava os homens individualmente, mas temia-os convertidos em multidão, a menos que essa multidão lhe servisse de esteio.

F. Scott Fitzgerald, Este Lado do Paraíso

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Abencerragem

6 de Janeiro - Do Baú das Crónicas

2009-01-06T13:15:00.005Z

O meu cotidiano

Quando eu era menino sentia cócegas no corpo inteiro. O que está de acordo com a idéia da psicanálise de que, no início, o corpo inteiro é órgão sexual. Todo toque me excitava. As cócegas são uma ereção da pele. Aí a velhice chegou, e a libido encolheu. Hoje só sinto cócegas na sola dos pés.
Coisa muito próxima das cócegas são as coceiras. De todas, a mais deliciosa é a coceira do bicho, a "tunga penetrans". A "tunga penetrans" vive na proximidade dos chiqueiros e se aloja nos dedos do pé dos humanos formando uma bolha que deve ser extraída com uma agulha.
Dói um pouco pra tirar, mas os dividendos são enormes: a coceira que se segue se assemelha a um orgasmo. Uma jovem das antigas, virgem, preocupada com a noite de núpcias, perguntou à mãe: "Doí muito? A mãe, sábia, respondeu: "É como bicho de pé. Dói no início, mas depois você não quer parar de esfregar..."
O problema com a coceira é que ela dá tanto prazer que a gente coça até sangrar. Quem já teve frieira sabe o que estou dizendo. O que nos dá uma pista para entender os mecanismos do masoquismo: a dor misturada com o prazer.
Para mim o humor da política é igual à coceira da frieira: provoca prazer, mas faz sangrar. O riso do humor político nasce de um sofrimento. Nunca rimos tanto! Nunca sofremos tanto!
Essa imagem me veio quando comecei a pensar sobre minhas atividades de escritor. Um amigo me sugeriu tomar as notícias políticas como tema das minhas crônicas. Isso até pode acontecer, de vez em quando. Mas o fato é que as notícias políticas não me excitam, não fazem cócegas na imaginação. Só consigo escrever quando alguma coisa me produz cócegas na alma. Isso quer dizer que não é possível escrever um artigo por encomenda. De vez em quando atendo a pedidos. Mas artigo por encomenda sai sofrido, sem leveza.
Acontece que o cotidiano dos jornais não é o cotidiano da minha alma. O cotidiano dos jornais é feito de coisas importantes, universais, que aparecem nas manchetes: juros, corrupções, guerras, esportes. Mas o meu cotidiano é feito de coisas irrelevantes que, freqüentemente, só eu percebo. São as coisas sem importância que me fazem cócegas. Já escrevi sobre a pipoca, sobre as dentaduras, sobre o cuspe, sobre o tênis e o frescobol, sobre as cebolas. Como escrevi? Não sei. A imagem simplesmente me fez cócegas, e eu fui obrigado a escrever.
Como me aconteceu faz uns dias. Eu estava a ponto de entrar no Bem-Bom, restaurante onde cozinha uma Babette chamada dona Sônia, quando fui parado por dois jovens sorridentes e bem vestidos. Passaram-me um panfleto. Pensei que fossem mórmons à procura de mais um converso.
Li a primeira frase do panfleto. Fiquei horrorizado com o que li: "O senhor quer ler um livro em 20 minutos e entender tudo?" Faziam propaganda da leitura dinâmica, minha arquiinimiga. O palhaço que mora em mim entrou no picadeiro. "Ler um livro em 20 minutos? Isso é invenção do Demônio! Os senhores quereriam ouvir a Nona Sinfonia em 20 minutos? Quereriam ler "Grande Sertão: Veredas" em 20 minutos? Caminhando assim em breve teremos cursos de sexo dinâmico em que tudo se consuma em cinco segundos, à semelhança dos galos e das galinhas, economizando assim um tempo precioso para o trabalho! O prazer quer gozar devagar... É preciso ler bovinamente, ruminando... E agora os senhores me oferecem um método que vai me roubar dos meus prazeres?"
Foi maldade minha. Eles ficaram a me olhar, perplexos. Certamente acharam que eu era doido... Não sem uma certa dose de razão. Afinal de contas usei o meu precioso espaço para falar sobre o meu insignificante cotidiano que a ninguém interessa...

Rubem Alves, Folha de São Paulo, 21 de Fevereiro de 2006

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Abencerragem

5 de Janeiro - Citação do Dia

2009-01-05T09:43:00.004Z

in Op For

Não sei o quê desgosta
A minha alma doente.
Uma dor suposta
Dói-me realmente.

Como um barco absorto
Em se naufragar
À vista do porto
E num calmo mar,

Por meu ser me afundo,
Pra longe da vista
Durmo o incerto mundo.

26-7-1910

Fernando Pessoa

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Abencerragem

4 de Janeiro - Citação do Dia

2009-01-04T12:59:00.003Z

James Christensen, All the World's a Stage

No mundo há os cretinos, os imbecis, os estúpidos e os doidos.
- Falta alguém?
- Sim, nós os dois, por exemplo. Ou pelo menos eu, sem ofensa. Mas em resumo, vendo bem, seja quem for pertence a uma destas categorias. Cada um de nós de vez em quando é cretino, imbecil, estúpido ou doido. Digamos que a pessoa normal é a que mistura de maneira razoável todos estes componentes, todos estes tipos ideais.

Umberto Eco, O Pêndulo de Foucault

3 de Janeiro - Citação do Dia

2009-01-03T12:33:00.003Z

in Gadget Lab

Já

já não é hoje?
não é aquioje?

já foi ontem?
será amanhã?

já quandonde foi?
quandonde será?

eu queria um jázinho que fosse
aquijá
tuoje aquijá.

Alexandre O'Neill

29 de Dezembro - Hasta

2008-12-29T10:49:00.003Z

Foto: Fabio Tieri

FELIZ ANO NOVO

A TODOS OS FREGUESES

DESTE BLOG!

28 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-28T13:15:00.004Z

Foto: Henri Cartier-Bresson

O modo inquisitivo, ansioso, exigente, com que olhamos para a pessoa amada, a nossa expectativa da palavra que nos vai dar ou tirar a esperança de um encontro para o dia seguinte, e, até que essa palavra seja dita, a nossa imaginação alternada, senão simultânea, da alegria e do desespero, tudo isso torna a nossa atenção em face do ente querido muito trémula para que se possa obter uma imagem sua devidamente nítida. E talvez também essa actividade de todos os sentidos ao mesmo tempo e que tenta conhecer apenas com o olhar o que se acha além dele se mostre demasiado indulgente ante as mil formas, sabores e movimentos da pessoa viva, que habitualmente imobilizamos quando não nos achamos em estado de amor. O modelo querido, pelo contrário, move-se; nunca se tem dele mais do que instantâneos frustrados.

Marcel Proust, À Sombra das Raparigas em Flor

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27 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-27T13:59:00.003Z

James Chapin, Child at Window

Felicidade

A felicidade sentava-se todos os dias no peitoril da janela.

Tinha feições de menino inconsolável.
Um menino impúbere
ainda sem amor para ninguém,
gostando apenas de demorar as mãos
ou de roçar lentamente o cabelo pelas faces humanas.

E, como menino que era,
achava um grande mistério no seu próprio nome.

Jorge de Sena

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26 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-26T12:57:00.003Z

Quase toda a gente por quem se passa na rua quando se está bêbado, hilariante, divertido, sobretudo esses casais de meia-idade com aspecto bovino que se afastam rapidamente e nos fitam - todos, todos esses eram os seus inimigos naturais, tal como o maior, o mais terrível, o pior de todos, esse de cauda bifurcada, fissípede, segurando o forcado, esse demónio, o Tempo!

Tennessee Williams, A Festa, in A Noite da Iguana e Outras Histórias

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25 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-25T11:51:00.002Z

Chaminé em Vila Nova da Baronia

Poema de Natal

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos —
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.
Assim será nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos —
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.
Não há muito o que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez de amor
Uma prece por quem se vai —
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.
Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte —
De repente nunca mais esperaremos...
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.

Vinicius de Moraes

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24 de Dezembro - Feliz Whatever

2008-12-24T13:22:00.004Z

Laura Givens, Christmas Eve At Harvey Wallbangers (Jim Baen's Universe)

A alegria é tantas vezes triste, uma triste, dolorosa e falsa imitação do prazer.

António Lobo Antunes, Conhecimento do Inferno

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23 de Dezembro - Da Arca dos Faits-Divers

2008-12-23T12:18:00.003Z

Refeição camponesa na Idade Média

A Refeição na Idade Média

É cada vez mais frequente ouvir falar em cozinha medieval e mesmo em pratos medievais. Contrasenso. Os pratos só mais tarde entraram nas mesas dos portugueses.
A carne ou o peixe comiam-se sobre grandes metades de pão postas em frente de cada pessoa.
Entre os mais ricos, era costume distribuir esses pedaços de pão, depois das refeições, pelos mendigos ou pelos cães que rodeavam a mesa.
As colheres utilizavam-se raramente.
Garfos, ninguém conhecia. Daí que imperasse o hábito de lavar sempre as mãos antes de comer. 'Servidores traziam justas ou gomis, de prata ou de outro material consoante a abastança da mesa, e bacias grandes sobre as quais se colocavam as mãos. Em banquetes de especial requinte, a água simples podia ser substituída por água de rosas ou de outro perfume', salienta Oliveira Marques em A Sociedade Medieval Portuguesa.
Cada pessoa levava consigo a faca com que se servia. Após a refeição, era regra limpá-la à toalha.
Para beber, usavam-se os 'vasos' - copos maiores e mais pesados do que os actuais.
Tochas empunhadas por criados 'anunciavam' a chegada de cada uma das iguarias ou do vinho. Naquele tempo, era tão vulgar o receio dos envenenamentos que se utilizavam certos objectos, aos quais eram atribuídas virtudes mágicas, para detectar a pureza dos alimentos. 'Ao contacto com os alimentos impuros, este e outras talismãs mudariam de cor, manchar-se-iam ou começariam até a sangrar, acreditasvam as gentes...', esclarece ainda Oliveira Marques.
Durante a Idade Média, o jantar e a ceia eram as duas principais refeições. Nos fins do século XIV, jantava-se entre as 10 e as 11 horas da manhã e ceava-se pelas ou sete horas da tarde.
A carne, assada, cozida ou estufada, era a base da alimentação, por excelência. Consumia-se, principalmente, a caça e a criação, que, aliás, o vilão também utilizava para fazer parte dos pagamentos ao seu senhor.
Uma receita da época descreve uma das formas de cozinhar a galinha:
'Tomarão esta galinha e cozê-la-ão com salsa, coentros, hortelã e cebola; então deitar-lhe-ão sua tempera de vinagre e depois dela temperada e cozida tomarão este caldo e deitá-lo-ão a ferver em uma púcara e pô-la-ão a ferver em outra; e deitar-lhe-ão dentro, na mesma panela, meia-dúzia de ovos. E com este mesmo caldo de ovos tomarão dois pares de gemas de outros ovos e batê-los-ão e farão um caldo amarelo; e então tomarão a mesma galinha e pô-la-ão num prato com duas fatias de pão por baixo; e depois desta galinha posta nas fatias, pôr-lhe-ão os ovos que estão cozidos por de redor, e então deitar-lhe-ão o mesmo caldo amarelo dos outros ovos por riba e deitar-lhe-ão canela pisada por riba.'
Além da carne, também o peixe fazia parte da alimentação, sobretudo, das classes menos abastadas.
A pescada parece ter sido um dos peixes mais consumidos pelos portugueses durante a Idade Média. Mas as sardinhas, sáveis, salmonetes e lampreias faziam, igualmente, parte da refeição de muitas pessoas. Frequentemente, comia-se carne de baleia e de toninha, mariscos e crustáceos e, também, peixe seco, salgado e defumado.
As hortaliças e os legumes eram mais utilizados pelas pessoas das camadas sociais mais baixas.
A comida era temperada com vários tipos de matérias gordas, das quais se destacava o azeite. Na alimentação medieval portuguesa predominavam também as 'viandas de leite', ou seja, o queijo, a nata, a manteiga, os doces feitos à base de lacticínios e o próprio leite. Mas, segundo conta Oliveira Marques, D. Duarte não os aconselhava: "Que não se comessem natas nem outras 'viandas de leite' consideradas húmidas e por isso nocivas à saúde; ou, a comê-las, que fosse em pouca quantidade e sempre no fim das refeições, e que jamais se bebesse depois de as ter tomado."
Ovos e fruta comiam-se com abundância. Conheciam-se então quase todas as frutas que comemos hoje. Eram também consumidas secas, em conserva ou em doce.
Os bolos, cuja produção ainda estava pouco desenvolvida, fabricavam-se sobretudo à base de mel.
Mas era nos cereais e no vinho que assentava principalmente a alimentação do 'povo miúdo' na época medieval.
As searas de trigo abundavam mas, mesmo assim, a produção não era suficiente para o consumo. As crises cerealíferas repetiam-se e era então necessário importar trigo do estrangeiro. O preço do pão subia e muita gente morria de fome.
No campo, a alternativa para o pão era a castanha ou a bolota. Ou o milho, o centeio e mesmo a cevada, que constituíam a base da panificação.
As bebidas também não eram muito diversificadas. Chá, café e chocolate ainda não se conheciam.
Era com água e vinho que se matava a sede. Este não era apenas consumido no seu estado normal, mas também cozido. Temperado com água era a bebida ideal. 'Que não se bebesse, no entanto, mais de duas ou três vezes ao jantar e outro tanto à ceia (...). E que fossem duas partes sempre de água', aconselhava, então, D. Duarte.

(Texto retirado de não sei onde, não sei quando, e escrito não sei por quem. Não arrisco o autor, mas cheira-me a Revista de O Jornal, nos anos 80)

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A Senhora Sócrates

21 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-21T12:57:00.003Z

Together in Death

Morto, hei-de estar a teu lado
Sem o sentir nem saber...
Mesmo assim, isso me basta
P'ra ver um bem em morrer

Fernando Pessoa

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A Dobra do Grito

20 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-20T13:39:00.005Z

There is only one thing in the world worse than being talked about,and that is not being talked about.

Oscar Wilde, The Picture of Dorian Gray

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A Dobra do Grito

19 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-19T13:39:00.003Z

Michael Banks, White Rose

One Perfect Rose

A single flow'r he sent me, since we met.
All tenderly his messenger he chose;
Deep-hearted, pure, with scented dew still wet -
One perfect rose.

I knew the language of the floweret;
'My fragile leaves,' it said, 'his heart enclose.'
Love long has taken for his amulet
One perfect rose.

Why is it no one ever sent me yet
One perfect limousine, do you suppose?
Ah no, it's always just my luck to get
One perfect rose.

Dorothy Parker

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A Dobra do Grito

18 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-18T12:32:00.004Z

in http://www.richeast.org/htwm/Greeks/theatre/actors.html

A melhor poesia da Grécia e até, talvez, de todo o mundo, foi escrita em honra de Dioniso. Os poetas que compunham as peças e os actores e os cantores que participavam nelas eram considerados servos do deus. As representações tinham um carácter sagrado; os espectadores, tal como os escritores e os actores, entregavam-se a um acto de devoção, a que se supunha que o próprio Dioniso assistia.

Edith Hamilton, A Mitologia

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A Dobra do Grito

17 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-17T11:32:00.003Z

in http://musliminsuffer.wordpress.com/2007/08/16/us-terrorist-humanity-crime-the-american-occupation-army-commits-detaining-about-750-iraqi-children/

Os Olhos das Crianças

Atrás dos muros altos com garrafas partidas
bem para trás das grades do silêncio imposto
as crianças de olhos de espanto e de medo transidas
as crianças vendidas alugadas perseguidas
olham os poetas de lágrimas no rosto.

Olham os poetas as crianças das vielas
mas não pedem cançonetas mas não pedem baladas
o que elas pedem é que gritemos por elas
as crianças sem livros sem ternura sem janelas
as crianças dos versos que são como pedradas.

Sidónio Muralha

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A Dobra do Grito

16 de Dezembro - Do Baú das Crónicas

2008-12-16T12:48:00.020Z

in http://teamsugar.com/group/897409/blog/1076655

A Aventura Interior

As pessoas perguntam-me com frequência porque é que deixei de usar cuecas. A razão é simples. Nos últimos tempos, ainda fiz um esforço para me habituar aos calções, apesar de ser difícil encontrá-los sem coelhinhos, foices e martelos, ou chupa-chupas. Mas são ridículos e pouco masculinos. Por isso é que ficam bem às raparigas. As raparigas acham uma certa graça aos calções, mas não é por serem sexy - é por inspirarem ternura. De facto, ao olhar para um homem adulto e peludo à hora do deitar e verificar que enverga calcinhas do My Little Pony, é impossível resistir a uma pontinha de comoção. Mas é a única pontinha possível.
Alguns calções chegam a ser desprovidos de abertura vertical, obrigando o utente a manobras de moçoila-do-campo, profundamente martirizantes para o frágil ego masculino. Nenhum homem gosta de arriar as calças só para fazer chichi. É como uma pessoa ter de se despir toda para tomar um comprimido.
Antes dos calções, havia umas coisas ainda mais ordinárias chamadas slips ou tangas. Também não eram masculinas - eram iguais às cuecas das raparigas, só que as cores eram mais nojentas, como roxo, cor-de-laranja ou cor-de-carne. Eram demasiado elásticas e constrangiam o estilo natural de um rapaz.
Os únicos homens que as usavam eram electricistas e veraneantes de rio: os Tarzans da Cruz Quebrada e de Algés. Durante os anos 70, os fabricantes conseguiram convencer os homens que estas cuequinhas de trapezista faziam arfar o peito feminino. Na verdade, as mulheres sempre se riram das cuecas dos homens tal como lhes têm sido apresentadas ao longo dos tempos, sobretudo se forem acompanhadas exclusivamente por sapatos pretos e peúgas. (Fiquem avisados, homens que gostam de usar calças largueironas: nunca, mas nunca tirem a camisa e as calças antes de descalçar meias e sapatos. A visão pode prejudicar de uma vez por todas a líbido da sua namorada ou esposa.)
A meio dos anos 80 houve um relâmpago de bom senso. Em Manhattan subiam enormes cartazes, fotografados por Bruce Weber, em que aparecia um homem normal com umas cuecas normais. Biliões de homens suspiraram de alívio. Obrigado, Calvin Klein. As cuecas normais são brancas, têm a fachada em ipsilon e cobrem adequadamente as nádegas sem apertá-las (como fazem os slips) ou deixá-las abandonadas ao relento (como fazem os calções).
O problema é que em Portugal não há cuecas da Calvin Klein. Há cuecas tradicionais, fabricadas em sítios sólidos como Braga e Guimarães, mas, em termos sociais, são investíveis. E porquê? Porque as cuecas portuguesas, devido a algum trauma religioso ou a 48 anos de fascismo ou lá o que é, são sempre de gola alta. Puxa-se um pouco pelo rebordo e as cuecas chegam-nos aos sovacos. Não pode ser.
É um flagelo nacional. Passo horas a olhar estupefacto para as linhas de roupa das famílias portuguesas. Quem é que pode possivelmente usar aquelas cuecas que parecem pára-quedas? É como as camionetas da palha. Porquê, santo Deus? Onde estão os seres humanos que obrigam o rabo e as pernas a viver naquelas gigantescas tendas de campismo que são as nossas cuecas a secar ao sol? Onde é que se fabricam aqueles tamanhos? Nalgum estaleiro?
Como país, temos as cuecas erradas. Merecíamos outras? Já não sei. O problema estende-se a toda a roupa interior. Mais uma vez, as linhas de roupa continuam a ser uma fonte importante. Como os caixotes de lixo (o que não aprendíamos se fôssemos a estudar os interiores!), as linhas de roupa mostram-nos o que se passa debaixo do colarinho. Não é uma imagem reconfortante.
Já se sabe que nós os portugueses, como raça, não arrumamos bem a roupa no cesto. Basta fitar as linhas de roupa dos nossos vizinhos, cheias de ceroulas a enfunar ao vento, estranhas cintas com apetrechos de pesca e soutiens da Securitas, reforçados à prova de bala. Chegamos à conclusão que temos, tal como Trás-os-Montes, um grave problema de interioridade.
A peça que mais me perplexa e que me vejo incapaz de explicar aos observadores estrangeiros que me procuram é a combinação. O que é? Para que serve? É para dormir? É só para aparecer em filmes italianos dos anos 50? Não, a combinação é uma coisa que não se compreende. Até o nome. Porque é que se chama assim? O que é que combina, ao certo? Se houve alguma antiga combinação, feita nos primórdios da nacionalidade, entre a Dona Urraca e a sua aia, de que as lusitanas haviam de usar um estranho vestido entre a roupa interior e o vestido, porque é que não fomos informados?
Ou será uma versão moderna do cinto de castidade, protegido por uma espécie de código de abertura, complexo sistema de presilhas e ganchetes como a combinação de um cofre? Em vão recorremos às páginas de lingerie da 'Elle', asseguradas por Eduardo Prado Coelho, mas verificamos que ele só combinou escrever sobre sapatos de salto alto e alcatifas. Se nem a crítica especializada nos vale, quem é que nos vai acudir?
Uma consulta preliminar aqui na Redacção não produziu grandes resultados. 'São para não ter frio', diz a Maria Eugénia. O Manuel Falcão diz apenas, com ar de quem sabe mais do que diz, que 'são óptimas'. Óptimas porquê? O que é que me estão a esconder? O que é que tenho andado a perder estes anos todos?
Nem falo nas outras coisas que espantadamente verifico nas nossas linhas. Nada direi sobre os estranhos saiotes de nylon, que se calhar se chamam meias-combinações, que as mendigas vestem por cima das calças de sarja para ficar com um ar ainda mais miserável. Nem tão pouco uma palavra sobre as camisolas interiores, com fantásticas propriedades térmicas, se calhar forradas a amianto ou recheadas com aparas de pêlo de marta, que os nossos chefes de família adquirem com o cartão Maconde e vestem debaixo da camisa ao jeito de fato de Super-Homem.
A questão das peúgas não a abordarei e sobretudo aquelas de pêlo turco, sempre azuis-turquesa ou cor-de-carne. Não farei qualquer referência às cuecas das senhoras, apesar da preocupação que me causam. Abafarei de bom grado a minha perplexidade face aos materiais usados na confecção das ditas, nomeadamente no que diz respeito à incompreensível popularidade da flanela. Registo apenas que me parece incompatível com a nossa pretensão de povo integrado na Europa. Num clima como o nosso, a insistência mórbida em cobrir os nossos atributos com quilómetros de flanela há-de sair-nos cara.
Deve haver muitos rapazes como eu, que reagem a este estado de coisas desistindo de usar cuecas, pijamas e peúgas. Não havendo dinheiro para comprar as cuecas do Sr. Klein, é melhor andar à mercê dos elementos, sofrendo as correntes de ar que se nos sopram pelas bainhas das calças acima e morrendo de vergonha nos gabinetes de prova quando o alfaiate espreita para perguntar se as calças sempre assentam bem, do que estar a colaborar no genocídio erótico da nossa população.
A roupa interior portuguesa foi concebida por pescadores da Nazaré e secretários do Santo Ofício em conluio com os mercadores de panos de Famalicão, e nós temos a obrigação de nos revoltarmos. Porque não formar um partido - o Partido Bem Trajado Estético e Nacional - com a sigla PBTEN? PBTEN também tem a vantagem de significar Por Baixo Estou Todo Nu. Abaixo as cuecas nacionais.

Miguel Esteves Cardoso, O Independente, 7 de Outubro de 1988

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A Dobra do Grito

15 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-15T09:55:00.005Z

Qualquer pessoa capaz de segurar numa caneta confia na própria capacidade de criticar, e criticar com desdém. Jamais ocorre à maioria dos cidadãos que escrever é um trabalho árduo; ninguém se lembra que o escritor se esmerou em questões de estilo e contrastes, caracterização, luz e sombra, e inúmeras coisas que são - falando modestamente - um pouco mais difíceis do que vender camisas, hortaliças ou carne de porco.

Somerset Maugham, Mrs Craddock

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A Dobra do Grito

14 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-14T12:40:00.004Z

Global Village, in http://www.boakart.com/paintcube.html

Minha Aldeia

Minha aldeia é todo o mundo.
Todo o mundo me pertence.
Aqui me encontro e confundo
com gente de todo o mundo
que a todo o mundo pertence.

Bate o sol na minha aldeia
com várias inclinações.
Ângulo novo, nova ideia;
outros graus, outras razões.
Que os homens da minha aldeia
são centenas de milhões.

Os homens da minha aldeia
divergem por natureza.
O mesmo sonho os separa,
a mesma fria certeza
os afasta e desampara,
rumorejante seara
onde se odeia em beleza.

Os homens da minha aldeia
formigam raivosamente
com os pés colados ao chão.
Nessa prisão permanente
cada qual é seu irmão.
Valências de fora e dentro
ligam tudo ao mesmo centro
numa inquebrável cadeia.
Longas raízes que imergem,
todos os homens convergem
no centro da minha aldeia.

António Gedeão

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Estrelas ao Vento

13 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-13T13:45:00.005Z

Tamás Galambos, Velha Solteira com Pomba

Existe sempre, nestes corações abertos ao primeiro que chega, um lugar vazio sob um abat-jour cor-de-rosa, em que elas se esforçam desesperadamente por instalar seja quem for.

Marguerite Yourcenar, O Golpe de Misericórdia

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Estrelas ao Vento

12 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-12T10:59:00.003Z

Outros terão
um lar, quem saiba, amor, paz, um amigo.
A inteira, negra e fria solidão
Está comigo

A outros talvez
Há alguma coisa quente, afim
No mundo real. Não chega nunca a vez
Para mim.

'Que importa?'
Digo, mas só Deus sabe que o não creio.
Nem um casual mendigo à minha porta
Sentar-se veio.

'Quem tem de ser?'
Não sofre menos quem o reconhece.
Sofre quem finge desprezar sofrer
Pois não esquece.

Isto até quando?
Só tenho por consolação
Que os olhos se me vão acostumando
À escuridão.

Fernando Pessoa

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Estrelas ao Vento

11 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-11T11:09:00.003Z

Henri Cartier-Bresson, Brasserie

Parte do jogo da vida consiste nas relações mútuas entre os seres humanos. Imaginemos duas pessoas que pela primeira vez trocam um olhar entre si. Que pode haver de mais inconsciente, mais ténue, mais remoto e casual do que esse laço que se estabelece entre elas? E no entanto pode ele ser fadado a assumir num certo dia inimaginável, um carácter de ardente intensidade, de temível e pasmoso imediatismo.

Thomas Mann, José no Egipto

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Estrelas ao Vento

10 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-10T11:46:00.006Z

Annie Silverman, Sirensong

Siren Song

This is the one song everyone

would like to learn: the song

that is irresistible:

the song that forces men

to leap overboard in squadrons

even though they see beached skulls

the song nobody knows

because anyone who had heard it

is dead, and the others can’t remember.

Shall I tell you the secret

and if I do, will you get me

out of this bird suit?

I don’t enjoy it here

squatting on this island

looking picturesque and mythical

with these two feathery maniacs,

I don’t enjoy singing

this trio, fatal and valuable.

I will tell the secret to you,

to you, only to you.

Come closer. This song

is a cry for help: Help me!

Only you, only you can,

you are unique

at last. Alas

it is a boring song

but it works every time.

Margaret Atwood

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Estrelas ao Vento

9 de Dezembro - Da Arca dos Faits-Divers

2008-12-09T11:45:00.015Z

Vilarinho das Furnas: O Passado À Tona da Água

Vilarinho das Furnas era uma aldeia especial, com uma extraordinária vida comunitária. Mas esse facto não impediu a sua 'imolação' em nome do progresso. Nos anos 70, o Homem dominava a Natureza e construía no rio Homem mais uma barragem dos sistema Cávado-Rabagão. O enchimento da albufeira fez desaparecer a aldeia.

Agora a Natureza 'vingou-se'. Um Outono pouco chuvoso e o nível da albufeira desceu 31 metros abaixo do normal. Vilarinho das Furnas reapareceu. A aldeia mantém ainda intactas muitas das suas casas de granito, mas os seus hábitos de vida comunitária, esses, desapareceram naturalmente com a dispersão dos seus habitantes por várias localidades. O espírito, todavia, subsiste e é corporizado através de uma associação de ex-moradores que se propõe agora recuperar a fauna e a flora do monte comunitário que as águas pouparam e que ainda é seu.

'Parece uma romaria a quantidade de gente que tem vindo até cá nos fins-de-semana para ver as ruínas de Vilarinho.' A frase é de um comerciante de S. João do Campo, freguesia vizinha de Vilarinho, e retrata o interesse quase místico que é dedicado à antiga aldeia comunitária. Para esse comerciante, e para muitos outros, o reparecimento de Vilarinho das Furnas tem sido a tábua de salvação em termos económicos. O Outono frio e seco que tivemos não trouxe ainda a neve a esta zona integrada no Parque da Peneda-Gerês. E a neve é uma das atracções suplementares do Parque nesta época baixa do ano. Em contrapartida, a falta de chuva faz descer o nível da albufeira e reaparecer Vilarinho das Furnas. Por isso o negócio do sr. João Pereira da Silva, com a sua residencial e restaurante em S. João do Campo, não se ressentiu. Há muita gente que quer conhecer ou rever uma aldeia de facto especial. Até que as águas voltem a subir.

Da outra margem da albufeira dificilmente se vislumbra Vilarinho das Furnas. A lama tornou a aldeia uniforme, quase da cor das margens. É preciso avançar, atravessar a barragem e depois andar a pé uma boa meia hora para a observarmos de perto. Uma aldeia construída em granito há muitos, muitos anos, na margem do rio Homem. Quando foi submersa contava com 67 casas. Muitas delas estão intactas, apenas sem os tectos de colmo. As paredes teimam em manter-se de pé.

Nesta aldeia, agora vazia e visitada apenas pelos garranos selvagens do Gerês, germinou um regime comunitário sui generis, muito próximo da democracia representativa, que sobreviveu à ditadura do Estado Novo. Vilarinho das Furnas tinha legislação própria, baseada no Direito Consuetudinário, e elegia de seis em seis meses um conselho restrito de anciãos (Os Seis) presidido pelo zelador. Todos respeitavam escrupulosamente a lei e aqueles que a infringissem sujeitavam-se a penas pesadas, que podia ir até à expulsão. Ser expulso significava não ser considerado para a execução das tarefas colectivas, ser votado ao ostracismo (ninguém lhe falava) e não receber ajuda em caso de necessidade.

Rosa de Jesus tem 63 anos bem marcados na pele do rosto. Viveu em Vilarinho e agora arrasta-se em São João do Campo. Conta-nos histórias, já mal lembradas: a de um vizinho que depois de expulso da comunidade teve de se arrastar ensanguentado até casa, depois de uma queda, porque todos se recusaram a dar-lhe ajuda. Conta-nos também as tarefas colectivas, a mais importante das quais era apascentar os rebanhos no monte comunitário. Rosa de Jesus não foi agora rever a sua aldeia, tal como o não fizera em 1979, altura em que a aldeia ficou à vista devido a obras na barragem. 'Éramos como bandos de pitos, sempre a seguir a mãe galinha; agora estamos todos separados', explica-nos.

Mas Rosa de Jesus tem saudades da sua aldeia, dos seus costumes e, segundo ela, da sua vida farta. 'Ainda me lembro das maçãs das malhadas e das do S. Miguel' - recorda.

Mesmo assim, com estas saudades, Rosa de Jesus não vai rever a sua aldeia. E como ela há muitos. Estão espalhados por localidades próximas ou emigrados. Refizeram a sua vida com as indemnizações que receberam da Hidráulica e não querem recordar outros tempos, outra vida. Esta recusa aplica-se sobretudo aos mais velhos, porque os mais novos estão agora com projectos que sublimam o perdido espírito comunitário.

Em 8 de Dezembro, grande parte dos ex-moradores de Vilarinho reúnem-se para comemorar Santa Conceição. Fazem-no todos os anos na sede do museu, construído com o acervo de coisas da aldeia, na freguesia de S. João Do Campo. Mas ao longo do ano há outras reuniões promovidas pela associação - A Furna. Às vezes vão até ao monte comunitário, poupado pela subida das águas, e tratam de assegurar a qualidade da sua delimitação. É precisamente nesse monte que A Furna deposita agora os seus projectos. Presidida pelo professor universitário Manuel Antunes, apresentou na CEE um projecto de recuperação da fauna e flora da região, que prevê o repovoamento de espécies extintas e a reintrodução no monte da cabra do Gerês, do corço e do veado. Segundo informações que colhemos junto da Câmara de Terras do Bouro, o projecto foi muito bem aceite em Bruxelas e mereceu mesmo uma menção honrosa. Caso se concretize, ele corporizará o velho espírito comunitário das gentes de Vilarinho das Furnas.

Uma aldeia desaparecida, cuja memória não será manchada pela construção de grandes empreendimentos na região. De acordo com o presidente de Terras do Bouro, José Araújo, há agora um bom entendimento com a direcção do Parque da Peneda-Gerês e a certeza de que não serão autorizados quaisquer projectos que ofendam aquela área protegida. Foi o caso de um empresário algarvio que idealizava para as margens da albufeira a construção de um aldeamento. Quanto à hipótese de criação de um parque de campismo, a cargo de A Furna, na área do seu monte comunitário, José Araújo é menos taxativo, mas acrescenta que nem 'poluição visual' aceitaria. Tudo isto para que as paredes de Vilarinho das Furnas, de novo emersas, não se arrependam uma vez mais do seu sacrifício. Em nome do progresso.

José Cruz, O Jornal, 27 de Janeiro de 1989

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Estrelas ao Vento

8 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-08T13:04:00.004Z

in http://letrasemmusica.zip.net/arch2008-03-30_2008-04-05.html

O meu amado é para mim um ramalhete de mirra; morará entre os meus seios.

Cantares de Salomão

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O Café dos Loucos

7 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-07T14:37:00.004Z

in http://julyfilms.com/?m=2007

Que Diremos Ainda?

Vê como de súbito o céu se fecha

sobre dunas e barcos,

e cada um de nós se volta e fixa

os olhos um no outro,

e como deles devagar escorre

A última luz sobre as areias.

Que diremos ainda? Serão palavras,

isto que aflora aos lábios?

Palavras?, este rumor tão leve

que ouvimos o dia desprender-se?

Palavras, ou luz ainda?

Palavras, não. Quem as sabia?

Foi apenas lembrança doutra luz.

Nem luz seria, apenas outro olhar.

Eugénio de Andrade

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O Café dos Loucos

5 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-05T11:27:00.004Z

in http://moblog.net/view/172753/strange-overexposed-shot

Os olhares dos outros são como a chuva que apaga as inscrições nas paredes. Ou como a luz que cai prematuramente sobre o papel fotográfico no banho do revelador, e estraga a imagem.

Milan Kundera, O Livro do Riso e do Esquecimento

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O Café dos Loucos

4 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-04T10:01:00.004Z

Westron wind, when will though blow.

The small rain down can rain?

Christ if my love were in my arms.

And I in my bed again

Anónimo

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O Café dos Loucos

3 de Dezembro - Citação do Dia

2008-12-03T14:51:00.004Z

Ao espírito mais aguçado para o desforço de uma bofetada, há uma lima que o desgasta e embrutece... é a do remorso.

Camilo Castelo Branco, Anátema

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2 de Dezembro - Do Baú das Crónicas

2008-12-02T11:36:00.004Z

A Dobragem

A única dobragem aceitável é a do Cabo da boa Esperança. Desta arte se justifica que encarecidamente implore ao semanário SE7E a suspensão do inquérito ora em curso, o mui celebrado, mui polémico e mui descabido 'Dobragens na TV: Sim ou Não?'. Não é por mais nada: é que esta é uma daquelas questões para as quais não há alternativa, não há concílio a fazer, não há controvérsia, não há pachorra. A menos que a este inquérito sucedam outros de igual cariz: 'Apanhar com uma ogiva nuclear em cima: Sim ou Não?'; 'Exterminar à paulada os bebés-foca da calote ártica: 'Sim ou Não?'; 'Gostaria de ser seropositivo: Sim ou Não?'; 'Restabelecer o Santo Ofício: Sim ou Não?'; 'Acha que o Opus Pistorum deveria ser adoptado como livro de leitura do 1.º ano de escolaridade: sim ou Não?'; 'Considera que as sentenças de Salomão, mormente aquela que propõe a degola do nascituro em caso de maternidade dutosa, devem ser consagradas no Direito Penal: Sim ou Não?'; 'Atentados ao Sumo Pontífice: Sim ou Não?'; 'Vagas Terroristas: Sim ou Não?'; 'O Klaus Barbie era um bom rapaz. Se não concorda rebata a afirmação, mas com cuidadinho para a gente não se chatear'; 'Massacre de Inocentes: Está nessa?'; 'Bater em pessoas portando óculos: Oui ou Non? (está em francês, porquanto é um exclusivo do Nouvel Observateur)'; 'Esterilização indiscriminada da população sexualmente activa: Concorda ou talvez Não?'; 'Torturas Dantescas: é pró ou nem por isso?' 'Inferno ou Paraíso: qual a sua opção?'...

A dobragem (apoiado, Herman José, apoiado!) inspira náusea. Para a dobragem só há uma resposta: é Não, é Non, é Nein, é No, é Niet, é 'nem penses nisso senão nem sei que te faço.' A dobragem não é, como o pretendem as falanges nihilistas do inimigo, um serviço prestado aos nossos compatriotas analfabetos: é o método mais seguro e eficaz de propagação do analfabetismo. Se não fosse, porque não substituir também a imprensa escrita por uns arautos todos medievos, de gibão e cara ensebada, treinados para percorrer o País real declamando o notíciário do dia e incluindo pelo meio, para aligeirar o serviço, uns dixotes tirados ao Gil Vicente e ao Tolentino? Não seria isto também zelar pelos iletrados? E, já agora, porque não deixar as literaticces aos cónegos, aos monjes de Cister e às irmãs noviçase irmos todos em demanda do Graal prà Terra Santa? Melhor ainda, recusar a escrita? E os hábitos dos úmios, não eram bons hábitos? Regressemos às árvores, catemos parasitas, deixemos o pêlo alastrar e o cerebelo diminuir. Dobremos a espinha à civilização! Sejamos primitivos! Hgh! Umma-Gumma! Brhaa! (estes três últimos termos que grunhi resumem a minha opinião sobre a dobragem, mas precisam de ser dobrados...)

E digo mesmo mais: não está certo alegar que o recurso à dobragem daria sustento aos nossos flagelados actores. Um actor é um actor, costuma andar pelos proscénios, conhece de nome um tal Strindberg, põe tinta nas feições, é capaz de mimar a corcunda de Ricardo III ou a voz de falsete de um Gebo helénico, paga a quota para o Sindicato dos Trabalhadores de Espectáculos, costuma ser exuberante no trato diário... se calhar já ninguém se lembra disso. Se calhar já a ninguém ocorre que um actor e um 'dobrador' (passe o termo) são profissões mais que distintas. A televisão só tem de empregar actores se fizer seriados ou Noites de Teatro. Façam-se Noites de Teatro. Ninguém deseja que os actores vivam à míngua. Mas também ninguém deve desejar que a RTP acarrete com as culpas da 'crise do teatro', da 'ausência do público', do colapso súbito e pentacentenário que vitimou o dramaturgo Shakespeare ou da excessiva demora do malandro do Godot... Se a RTP teimar nas dobragens, ainda põe a Irene Cruz a dobrar o Marlon Brando, O João Mota a dobrar a Marilyn, o Mário Viegas a dobrar a Pia Zadora, os miúdos que entraram na versão teatral do musical Annie a dobrar o Lawrence Olivier e a Greta Garbo, a Amélia Rey-Colaço a dobrar os miúdos na versão fílmica do Annie, sendo isto uma tragédia de proporções tais que se imporia instaurar governamentalmente o Estado de Calamidade, pedir à NATO para restaurar a ordem, mandar vir os restos do déspota Salazar para pôr cobro à desordem, sovar os responsáveis e deportá-los para o longínquo degredo. Podem crer que me custa a dizer isto, mas é verdade: a dobragem é um crime. Os prevaricadores devem ser punidos. Prevaricadores pró degredo! Prevaricadores, Go Home! (já que querem tanto dobrar, que dobrem isto).

Enfim, esta questão não tem assunto nenhum. Se ainda há alguém que concorde com a 'dobragem' que imagine vestida em português a deixa de Lauren Bacall a Humphrey Bogart em To Have and To Have Not ('Se precisares de mim, bufa... sabes bufar, não sabes?... Põe os beiços juntos e assopra'), se discordam de mim façam o favor de reconsiderar porque sou eu que tenho razão. Aliás, se dependesse da minha pessoa, acabava-se já aqui o inquérito, fazia-se disto a posição oficial deste semanário, a RTP, amedrontada com o quarto poder que o SE7E representa recuava e finava aqui a questão. A Bem da Nação.

João Miguel Silva, SE7E, idos de oitenta

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O Café dos Loucos

29 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-29T13:36:00.005Z

Foi-me preciso descobrir que:

a lógica é a ciência de gerir os rendimentos da estupidez;
os políticos não são inteiramente galinhas porque cacarejam e não põem ovos;
as pastas dos executivos levam dentro aranhas para urdirem as teias que nos imobilizam;
os militantes de todos os partidos têm pele de camisas enforcadas;
a família é um cardume de piranhas ao redor da carcaça de uma vaca sagrada;
a sociologia é uma completa falta de humor perante a decadência;
os gestores destilam um suor frio que nos constipa;
as nações içam as bandeiras para pôrem o falo a pino e masturbarem-se;
as esquerdas e as direitas resultam do pacto de não inverterem os papéis;
o socialismo é um estratagema para negar aos exploradores o direito ao desaparecimento;
o liberalismo é uma manha do estado para forjar algemas com a liberdade;
os intelecuais são uma chatice com que o criador não contava;
sendo a educação a providência dos imbecis que são em maior número, o mundo está imbecilizado pela educação;
o sistema é a creche da debilidade mental e a vala comum da inteligência;
a economia é adquirir o vício do fumo porque se comprou um isqueiro;
dos vencidos não reza a história porque se renderam à razão,

para concluir que:
chegou a hora romântica de os deuses nos pedirem a desobediência.
Faço-lhes a vontade. A partir de hoje, se alguém me quiser encontrar, procure-me
entre
o riso e a paixão.

Natália Correia

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Diário do Tripulante

28 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-28T11:02:00.003Z

in http://craft-unbound.blogspot.com/2008/07/places-where-rich-and-poor-meet.html

A alma farta pisa o favo de mel, mas à alma faminta todo o amargo é doce.

Salomão, Provérbios

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Diário do Tripulante

27 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-27T12:06:00.004Z

Madjid, Ruas da Cidade

O ruído vário da rua

Passa alto por mim que sigo.

Vejo: cada coisa é sua.

Oiço: cada som é consigo.

Sou como a praia a que invade

um mar que torna a descer.

Ah nisto tudo a verdade

É só eu ter de morrer.

Depois de eu cessar, o ruído.

Não, não ajusto nada

Ao meu conceito perdido

Como uma flor na estrada.

Fernando Pessoa

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Diário do Tripulante

24 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-24T10:38:00.003Z

Jackson Pollock, Ocean Greyness

There is such magnificent vagueness in the expectations that had driven each of us to sea, such a glorious indefiniteness, such a beautiful greed of adventures that are their own and only reward! What we get - well, we won't talk of that; but can one of us restrain a smile? In no other kind of life is the illusion more wide of reality - in no other is the beginning all illusion - the disenchantment more swift - the subjugation more complete. Hadn't we all commenced with the same desire, ended with the same knowledge, carried the memory of the same cherished glamour through the sordid days of imprecation?

Joseph Conrad, Lord Jim

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Diário do Tripulante

23 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-23T12:39:00.003Z

Gustav Klimt, Mãe e Filh@

My Way

I know the difference between right and wrong

I learnt about it at my mother's knee

and all the the good belonged of right to her

and all the bad I knew was left to me.

Hers the white innocence behind the veil,

the calm blue passage on the roughest sea

the rose-pink silence and the golden hymn

and hers the comfort of forgiving me.

Mine the red glow of anger, steely tongued,

boredom, green jealousy and black despair,

hatred and envy, pale dreams, purple rage,

the wicked pain of not forgiving her.

I went my way. I knew my way was wrong

and so I feel it every blasted day.

She didn't give me any other choice.

I couldn't leave her any other way.

Dorothy Nimmo

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Diário de Uma Mãe Babada

21 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-22T13:22:00.005Z

Pieter Brueghel, O Misantropo

Sim, o amor é também um hábito, um vestuário. Mas há almas sem elegância. Nenhuma toilette lhes fica bem, nem a do amor, nem a do ódio, nem a da alegria ou da tristeza. Todas lhes dançam no corpo, como se fossem roubadas ou emprestadas.

Teixeira de Pascoaes, O Penitente

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Diário de Uma Mãe Babada

19 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-19T11:39:00.005Z

Musica Mirabilis

Talvez a ternura

crepite no pulso,

talvez o vento

súbito se levante,

talvez a palavra

atinja o seu cume,

talvez um segredo

chegue ainda a tempo

- e desperte o lume.

Eugénio de Andrade

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18 de Novembro - Da Arca dos Faits-Divers

2008-11-18T11:45:00.015Z

De Mãos na Água

Riem-se dos anúncios da televisão em que o estrago de uma cafeteira entornada é apagado com um mergulho da toalha num banho de pós modernos. 'Vai-te embora, mentirosa!', dizem estas mulheres de braços molhados para quem é ponto assente a superioridade da ancestral ciência da água e do sabão. Mas já são poucas e carregadas de anos as lavadeiras de Lisboa. No grande lavadouro das Francezinhas, só metade dos tanques continuam a ser utilizados.

Há quem tenha passado vezes sem conta naquela esquina onde começa a Madragoa, no ponto em que a Rua das Francezinhas encontra a Travessa dos Pasteleiro, sem suspeitar que, por detrás das paredes ocres, sobrevive o maior lavadouro colectivo de Lisboa. São doze grandes tanques rectangulares, com bordas de lajes inclinadas, agrupados três a três. Ali, entre a roupa disposta em montes ou estendida em arames e varais, resiste ainda, na repetição de gestos que o tempo não alterou, um ofício incrustado na memória da cidade.

Mãos gretadas e mangas arregaçadas, aventais e plásticos presos com cordas e alfinetes, botas de borracha e línguas soltas, elas são as últimas e sabem-no. 'Isto tem passado de mães para filhas, mas agora as novas têm vergonha de cá vir.' Recordam tempos, ainda há quarenta e tal anos, em que os tanques não chegavam para as lavadeiras, era necessário esperar vez e deixar o lugar marcado quando iam almoçar. Hoje são só oito 'afectivas' as que lá vão todos os dias, chova ou faça sol, e quase nunca se juntam mais de 14 mulheres à volta dos tanques.

A Deolinda 'Preta', de 79 anos e desde os 12 a bater a roupa com os punhos ou a malha de pau, ou a Maria Jacques, continuadora, aos 75 anos, de uma arte que sua mãe, já no último decénio do século passado, praticava no mesmo local, lembram-se de muitas coisas e confundem outras. Sabem, por exemplo, que devem o lavadouro das Francezinhas a um impulso de caridade da rainha Dona Maria Pia, embora não consigam precisar a data da fundação, 1852. Recordam os tempos em que as lavadeiras saloias, de Caneças e Loures, chegavam em grupos à cidade, em carroças ou camionetas, de trouxas à cabeça, para dar a volta às freguesias certas. Mas é também de outra espécie o seu saber: 'Há roupas que estão mais sujas do avesso do que do direito.' Vaidades e aparências valem pouco para estas mulheres.

Têm um riso fácil que se mistura ao marulhar das águas, ao estalar das pancadas na roupa molhada, ao raspar incansável das escovas, uma música que aqui se sobrepõe ao rumor abafado da cidade, visível encosta abaixo, até ao rio. Mas, mesmo poucas, não desmerecem os pergaminhos de gerações inteiras, e por vezes o riso ou a conversa sobre a vida alheia dão lugar a ralhos e zangas em que vai tudo raso: 'Quando nos engalinhamos, dizemos tudo, é dos alhos às azeitonas.' Passada a tempestade, disciplinada a prevaricadora que queria lavar a roupa escura nos tanques da roupa branca ou pôr na água passadeiras e fatos-de-macaco sujos de óleo antes da uma da tarde, voltam a ser 'como uma família'.

E há as cantigas, marchas da Madragoa preferidas , ou outras antigas, em que as palavras já são roídas por esquecimento. Lambram-se de ter ouvido muitas como esta:

'Ó amor, que queres tu?

Eu quero roupa lavada

Vai à tua lavadeira

Que eu não sou tua criada'

Unanimidade faz a Beatriz Costa e a canção que imortalizou as lavadeiras no cinema: Ai bate, bate...' É uma das suas devoções.

Mas outras há, como as que se apresentam num nicho da parede, 'oratório ' em que cumprem particulares à Senhora de Fátima, de Santa Luzia, do Padre Cruz, do Santo antónio e do doutor Sousa Martins. Questões privadas de saúde, felicidade e fortuna, mas também rituais colectivos: o Santo António e a Senhora de Fátima foram adquiridos em conjunto, por alturas do 25 de Abril, 'para haver paz no mundo e sossego para todos'. E mais conta Vanilde Mendes, 'capataza' do lavadouro: 'Por causa da guerra do Golfo chorávamos aqui, no dia em que constou que a guerra tinha acabado viemos logo acender velas e chorar, ai minha nossa senhora, ainda bem que os nossos filhos não vão.'

Homens aqui, nem pensar. 'Isso é que era bom, isto é nosso!' Têm fraca ideia dos que tentam entrar, bêbados ou vadios. E não vão em modernices: lambram-se daquele turista espanhol que, acompanhando a mulher, tentou ajudar na lavagem; foi terminantemente proibido. 'Nesta água só mãos de senhoras', e está tudo dito.

Clientes têm-nas certas, onde vão buscar a encomenda da semana à segunda-feira, outras há que aparecem no lavadouro e ali apreçam o trabalho, como esta que chega, deixa uma trouxa de roupa pela qual pagará 500 escudos daí a oito dias e é troçada em colectivo mal se vai embora. As clientes são, para as lavadeiras, 'elas': 'Elas acham caro', 'para elas lavar faz mal às mãos, algumas calçam luvas.'

Aqui é tudo à mão, sabão escuro ou azul e branco, dependendo do gosto da obreira: desde o mais barato - um par de meias por cinco escudos, uma camisa vinte, calças entre trinta e quarenta, 'conforme elas vêm' - até aos lençóis, que podem chegar aos cem escudos sendo de casal e grandes, cobertores entre duzentos e trezentos, e a obra mais difícil que poucas máquinas fazem - carpetes, que requerem muita força de braço e o trabalho de duas mulheres, podem chegar ao conto e quinhentos.

'Já não se sabe lavar como dantes.' A opinião é definitiva e recolhe assentimento geral. 'Olhe para algumas janelas, que a roupa mete nojo. Parece o pano da casa.' Gostavam de passar a arte e por isso não se furtam a ensinar algumas 'cachopas' que aparecem, raramente, a pedir explicações.

A velha barrela para a roupa branca, que se fazia 'com a cinza dos padeiros e a porcaria das galinhas, há mais de cem anos', foi substituída por um banho com um pó. No resto, a ciência não mudou: roupa branca para um lado e de cor para outro, em alguidares a sabonária de um dia, com a velha potassa para a sujidade mais teimosa, um tanque para ensaboar e outro para passar por água. Nas lajes gastas, esfregam e batem a roupa ensaboada, depois há que 'passar como deve ser', primeiro com as peças bem abertas, dobrando com cuidado antes de cada novo mergulho, aprontando o tecido para ser 'bem torcidinho' antes de ir para o arame. Há segredos no pendurar as camisolas 'como deve ser, para não ficarem pingonas' e, finalmente, até nisto existe saber: 'Tudo tem o seu tempo a enxugar'.

Quem isto aprendeu não acredita em máquinas. 'Não há nada que chegue às nossas voltas', e a prova são as freguesas que tantas vezes lhes trazem peças acabadas de sair dos tambores metálicos. Ainda assim, desta luta está traçado o vencedor, as baixas não enganam. Mesmo se as lavadeiras de Lisboa ganharam uma batalha no final do século passado, quando, em 1884, para consumir o excesso de água canalizada do Alviela, a Companhia das Águas decidiu montar uma 'lavandaria-modelo' para 30 mil peças diárias, com o último grito em maquinaria e um técnico francês; foi tal a anarquia e a confusão que o público se desinteressou, o técnico desistiu de entender os portugueses, os prejuízos acumularam-se e a empresa acabou por ser vendida em 1903.

Provado está que não há como mão de lavadeira para afagar um colarinho. E por isso, mesmo queixando-se Deolinda de que 'quando me deito à noite não posso mexer este bracinho', no lavadouro das Francezinhas a opinião é unânime: 'Se isto fecha, a gente morre abismada.'

Frederico Carvalho, Expresso, 23 de Março de 1991

Ilustre Blog Convidado da Semana

17 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-17T10:58:00.009Z

Evelyn de Morgan, Esperança na Prisão do Desespero

Quando uma pessoa se sente frustrada até ao desespero absoluto, de que serve saber onde ou quando foi dado o primeiro e fatal mau passo? O que importa - e como importa, meu Deus! - é somente o agora.

Henry Miller, Nexus

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16 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-16T13:20:00.006Z

in http://thou.wordpress.com/2007/11/30/the-symbol-for-everything/

Poema das Coisas Belas

As coisas belas,

as que deixam cicatrizes na memória dos homens,

por que motivo serão belas?

E belas, para quê?

Põe-se o Sol porque o seu movimento é relativo.

Derrama cores porque os meus olhos vêem.

Mas porque será belo o pôr-do-sol?

E belo, para quê?

Se acaso as coisas não são coisas em si mesmas,

mas só são coisas quando coisas percebidas,

porque direi das coisas que são belas?

E belas, para quê?

Se acaso as coisas forem coisas em si mesmas

sem precisarem de ser coisas percebidas,

para quem serão belas essas coisas?

E belas, para quê?

António Gedeão

14 de Novembro - Do Baú das Crónicas

2008-11-14T13:44:00.013Z

in http://rehtseeee.blogspot.com/2008/09/new-towel-new-towel.html

A Aventura da Juventude

Quando é que deixam de me tratar como um jovem? Que idade é que é preciso atingir para perder esse labéu? Ainda recentemente a UNITA convidou-me para integrar um grupo de jovens que ia visitar a Jamba. Vi uma fotografia dos que foram. Tinham todos dezassete anos. Todos os dias me convidam para ser jovem. Porque é que não me deixam puxar a manta para cima dos joelhos e envelhecer?

Não tenho nada contra os jovens. Nem, pensando bem, nada a favor. Gostei de ser jovem. Mas trinta e três anos de juventude é demais. É como uma refeição que consiste apenas de melão com presunto. Acompanhado por um copo de leite com palhinha às riscas. Basta. Agora queria ser um homem. Será assim tão descabido? Porque é que não posso ser um senhor como os outros?

Como se faz muita confusão neste país com a juventude, seria bom que se estabelecesse, duma vez por todas, uma escala. É-se bebé até aos 2 anos. Depois, catraio até aos 5. Aos 6 já se é uma criança. Aos 9 anos as crianças transformam-se em miúdos. Aos 12-13 anos não se é nada. Volta-se a ser gente aos 14. E começa-se a adolescência, que dura até aos 18, a idade adulta. É-se jovem. Francamente. Mas até quando? No máximo dos máximos até aos 24 anos. 24 anos já é muito ano. Um lombo com 24 anos já alancou muito. E mesmo assim, convém lembrar que a decadência física e mental já começou por volta dos 20 anos. Dos 25 aos 35 é-se já senhor ou senhora, absolutamente não-jovem. Aos 35 anos, por ser aproximadamente metade do nosso tempo de vida, começa a meia-idade. A meia-idade é a velhice no estado infantil, mas é velhice. Com 45 anos já somos verdadeiramente velhos. E que mal é que isso tem?

Eu tenho 33 anos e gostaria que me respeitassem, se faz favor. Que não me tratassem por tu. Que me ajudassem a atravessar a rua quando preciso. Queria que os maîtres dos restaurantes deste país não olhassem para mim com o ar que olham sempre, que é 'Olha aquele puto orelhudo da televisão. Como é que ele veio aqui parar?' Queria um bocadinho de cerimónia. É pedir muito? Que idade é que é preciso ter para ter a atenção dos gerentes bancários? Porque é que ninguém me dá um cartão de crédito? Quero um cartão de crédito. Vou comprar uma bengala.

O direito à juventude já está mais que batido. Está consagrado na Constituição. Há um ministro da coisa. Mas ninguém fala do direito à meia-idade. Porque é que não hei-de reivindicar o direito de ser tratado pelo apelido por homens gordos de fato e gravata? Sonho com isso. Dão-me palmadas nas costas e dizem 'Ó Esteves Cardoso!'. Quero ficar à cabeça da mesa a comer cozido à portuguesa e a fazer festas rudes nas cabeças de muitas crianças à minha volta. Quero ser confrontado por pessoas adultas em reuniões à séria em que me digam 'Sabe, Esteves Cardoso - surgiu um problema'. Quero ser rouco. Queria ter barba. Quero ser tratado como a minha idade merece.

Não é isso que as pessoas fazem. O que as pessoas fazem é vir ter comigo cada vez que há um empreendimento que inclua a palavra 'jovem'. Querem que eu fale com os jovens sobre os problemas dos jovens. Mas porquê? Não quero ser o jovem avançadinho de serviço aos velhadas. Quero ser tratado como um crescido. Quero falar sobre problemas enormes, como a fome no mundo. Mas para isso ninguém me convida. Só para falar sobre a fome do mundo entre os jovens.

A palavra 'jovem' agonia-me. As pessoas importantes que vou conhecendo fazem sempre questão de sublinhar que 'os meus filhos gostam muito de ler as suas coisas', mas eles, adultos, não. O general Eanes, na única vez que o conheci, disse-me que lá em casa tinha um admirador, embora ele e a esposa não apreciassem. É o que toda a gente diz. Porque é que só os j***** me lêem? Pelas cartas que recebo, são cada vez mais j*****. Será o meu estilo que impede as pessoas com mais de 15 anos de me apreciar? Será o meu cérebro que se está a infantilizar? Daqui a uns anos só me restarão leitores de 7 a 8 anos? Quero ser lido por crescidos. Quero ser considerado. Quero que se discutam as minhas opiniões nos cafés. Sonho com a ideia de quatro senhores idosos sentados à mesa do Café Nicola a dizer 'Viu o editorial do Esteves Cardoso sobre as taxas de juro?' O que acontece é que vêm ter comigo miúdos de 11 anos a dizer 'Achei muita giro aquilo que escreveste sobre o problema das borbulhas'.

A semana passada recebemos uma carta do ministro das Finanças e, isso sim, fez-me sentir momentaneamente adulto mas a sensação durou pouco tempo porque percebi que nos estava a chamar garotos. Que é o mesmo que dizer j*****.

Quero ser tratado por doutor por outros doutores em almoços acerca de coisas graves. Isto nunca acontece. O que acontece é j***** chamarem-me 'Ó MEC!' e às vezes acrescentam 'Baixa as orelhas que ainda levantas voo'. E há outra coisa que me irrita. Quando entro num estabelecimento, num comboio ou em qualquer sítio público, se há um louco varrido, vem sentar-se ao pé de mim. Se há uma mulher daquelas com pêlos nas pernas, que gritam sempre as mesmas palavras, género 'Carago, carago,carago!' e têm os cabelos todos levantados, é uma lei matemática que me escolhe para desabafar. Se há um arruaceiro, é comigo sempre que se vem meter. Farto-me de andar à chapada. Ninguém me respeita. Tratam-me como um j****. Isto é, mal. Quando me tornei professor na universidade tinha 25 anos e pensei que a minha juventude tinha acabado e que eu ia ser respeitado. Mas os alunos não eram capazes de dizer 'professor' sem sorrir. durante cinco anos não vi uma cara séria. Metade dos alunos era mais velha do que eu e tratavam-me como uma criança, a outra metade tratava-me como um crítico de música pop. Tudo por eu ser j****. Não há outras pessoas que possam fazer de j*****? Porque é que hei-de ser sempre eu? Eu não sou j****. Tenho cabelos brancos. O tempo está a passar e eu já vou atrasado para gozar a minha meia-idade. O meu pesadelo é passar directamente de j**** para jarreta, sem período intermédio. Toda a gente tem direito a um período intermédio.

Em Portugal, é pior. É-se j**** durante mais tempo. Um homem com 44 anos que queira ser j**** tem apenas de se tornar agricultor para sê-lo, já que as bolsas para 'jovens agricultores' vão até aos 45 anos. 45 anos! Será que acresce o prazer de ficar sob a tutela do ministro da Juventude? 45 anos! Nunca mais tenho 45 anos. Vai-me matar ser jovem tanto tempo.

Miguel Esteves Cardoso, O Independente, 16 de Setembro de 1989

Adeus, Pipi

2008-11-10T08:27:00.002Z

Emília Custódia

7 de Novembro de 1921

10 de Novembro de 2008

A tua canção preferida

9 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-09T13:46:00.002Z

Pablo Picasso, Mãe e Filho

Guarda-me como à menina do olho, esconde-me à sombra das tuas asas.

David, Salmos

Ilustre Blog Convidado da Semana

8 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-08T14:03:00.003Z

Egon Schiele, A Morte e a Donzela

Pudesse eu ter por certo que na morte

Me acabaria, me faria nada,

E eu avançara para a morte, pávido

Mas firme do seu nada

Fernando Pessoa, Fausto

Ilustre Blog Convidado da Semana

7 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-07T10:08:00.002Z

Paul Gauguin, Eva, Não Ouças o Mentiroso

Um homem pode ser um contador de histórias, um fabulista, um mentiroso chapado, mas existe em toda a ficção e em toda a falsidade um núcleo de verdade.

Henry Miller, Plexus

Ilustre Blog Convidado da Semana

6 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-06T12:09:00.003Z

in http://www.piano4te.com/services.htm

Piano

Softly, in the dusk, a woman is singing to me;

Taking me back down the vista of years, till I see

A child sitting under the piano, in the boom of the tingling strings

And pressing the small, poised feet of a mother who smiles as she sings.

In spite of myself, the insidious mastery of song

Betrays me back, till the heart of me weeps to belong

To the old Sunday evenings at home, with winter outside

And hymns in the cosy parlour, the tinkling piano our guide.

So now it is vain for the singer to burst into clamour

With the great black piano appassionato. The glamour

Of childish days is upon me, my manhood is cast

Down in the flood of remembrance, I weep like a child for the past.

D. H. Lawrence

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5 de Novembro - I HOPE YOU CAN

2008-11-05T11:45:00.007Z

Independence Day

Now and then I get horny

At night you do

Smile - from side to side

At night you do

She'll be comin' round the mountain

Six white horses by her side

No stops for gas, food or lodging

She's wearing nothing but a smile

And though we struggle for our freedom

Our need for others still remains

We know what will make us happy

We know what will ease our pain

We'll pretend we are married

At night we do

Slide your hand in mine

At night we do

My bed is flyin' out the window

I'm pullin' up my covers to the rain

And down below cats are howlin'

It's a family affair

They're selling vegetables on Broadway

A man is runnin' for the train

Strollin' down 42nd Street

On our Independence Day

Rub-A-Dub on 57th Street

On our Independence Day!

Arm in arm on 82nd Street

It's our Independence Day

Hey Mister, Hey Lady

Hey sisters walkin' hand in hand

We'll be lovers in the open

We'll be lovers on Independence Day

Hand in hand, hand in hand

Hand in hand on Independence Day

This compass points in two directions

And North and South are both the same

We'll look forward to the good times

Come our Independence Day

Hey Lady! You make me giggle

We'll squiggle like honeymooners do

I'm struck by lightnin', it's frightnin'

So excitin', on Independence Day

Uncle Vera, Auntie Ida

Get so excited on Independence Day

Been waiting such a long time

Waiting such a long time

Till Independence Day

Waiting such a long time

And now it's here!

Independence Day!

David Byrne

(Se alguém souber como posso colocar esta música FANTÁSTICA aqui, faça-me o grande favor de dizer como. Ficarei eternamente reconhecida, ou pelo menos durante uns meses. Largos.)

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4 de Novembro - Do Baú das Crónicas

2008-11-04T11:25:00.008Z

in http://www.lunaeamigos.com.br/mitologia/penelope.htm

(Nota da Gerência: Não sei porque a guardei. Devia estar a penar com uma paixoneta qualquer. Mas hoje serve para ilustrar um estilo muito cultivado nos anos 80/90: o tipo-MEC. Acontecia aos melhores.)

O Amor e a Paciência

Há um velho ditado português que já foi contaminado pelo bolor. Dizia ele, a quem o queria ouvir: quem espera sempre alcança. Mas não há nada mais falso. Afinal, quem espera nunca alcança. No amor, então, o elogio da paciência é uma ciência que vem de longe, e que tantos danos mentais tem causado nos apaixonados de hoje. Desde sempre os mais velhos instruíram os mais novos (o Amor não é nenhuma lei escrita, é uma lei natural que passa de ouvido para ouvido) que todas as formas de concretizar o desejo se resumiam a duas estratégias melosas: a teia de aranha e a canção do bandido. Hoje, sabendo-se que essas duas estratégias estão em saldo nas boutiques ciganas que passeiam por este país, elas são conhecidas como a tareia da aranha e a canção do lixado. Não percebem? Eu também não.

Sempre me explicaram, desde pequenino, que desde que Adão desejou petiscar Eva, para poupar a maçã para a sobremesa, que o amor é uma questão de paciência. Disseram-me então, como voz académica, que quando pedinchamos a paixão, passamos a vida a esmolar. Elucidaram-me também que não há dinheiro que compre a paixão e não há paixão que não se cumpra pagando em lágrimas. O problema é que não se combate a paixão com vacinas. E afinal o Amor é um caso curioso, quando renegamos tudo por isso. Imaginamos que nos amam (e aí até as melhores videntes se iludem com o que os seus olhos querem ver) e comportamo-nos como tontinhos em busca de um quilo de juízo (algo que não está à venda nos hipermercados). Suamos do coração e soamos falsos. A Mata Hari dos nossos olhos deixa cair um lenço no chão e quando, como cavalheiros do acaso e cavaleiros do ocaso, nos baixamos para o apanhar, ele dá-nos um pontapé no rabo, dizendo: Pensas que isto é Impulse da televisão? Não é, também me explicaram isso quando eu era pequenino. Mas eu nunca aprendi. E se calhar agora já é tarde para tudo isso.

Um psiquiatra brasileiro disse há alguns tempos que Sexo é um pouco de fricção e muito de fantasia. É capaz de ser, mas a parte suculenta da questão sempre foi, ao contrário do que muitos supõem, antes de os lençóis terem sido entreabertos. é essa fase da teia de aranha de que me falavam quando eu era pequenino e que agora El Debarge, com a sua voz melosa, explica em Real Love, uma canção que fala dos tortuosos caminhos do Amor. E da dor. Mas como eu tentava fazer desaguar para estas linhas as ideias que me incutiram, sempre insistiram que a paciência no amor é a nossa melhor arma para se conseguir o fim pretendido: a sobremesa que Adão se esqueceu de comer.

A estratégia da teia de aranha é a coisa mais simples do mundo - quado se encontra, numa qualquer rua, a paixão dos nossos próximos 15 minutos, devemos movimentar-nos em círculos concêntricos ao longo do tempo que for preciso, em volta da pessoa amada. O único problema é que às vezes ficamos tontos de amor e caímos no chão que nem uns perdidos. Nesse jogo a paciência é importantíssima. Se elas nos olha, nós olhamo-la fixamente, tentando perceber se ela não tem nenhum cisco no olho. E às vezes descobre-se que aquele olhar foi apenas uma questão de ramelas. O certo é que muitas vezes fica-se preso dessa loucura apaixonada que acaba por ser a ditadura dos nossos dias. E aí a teia de aranha acaba por se transformar na tareia da aranha.

Os mais experientes também me instruíram na canção do bandido, as frases certas que um ouvido incerto sempre gosta de ouvir, antes que algo de menos musical possa acontecer. A canção do bandido sempre foi o Bolero da imaginação, o corredor sem fundo da nossa imaginação, que nos ata, como o melhor índio, à estaca da idiotice. Afinal, num mundo de walkmans, já só cai na canção do bandido quem quer. E por isso com o correr das estações ela se tornou a canção do lixado (para não dizer outra coisa). Foi por tudo isto que inventaram o Dia dos Namorados, que é o dia em que todas as canções do bandido são aquecidas em fogo lento, como se fossem futuras pipocas, para adoçar a língua do nosso coração. O estômago tem sempre razões que a paixão se esforça por desconhecer.

Afinal, no amor, tudo acaba em postas de pescada, porque estas estratégias são tão modernas como os Brontossauros. Quem se move com elas acabará por morrer no deserto. Esmolando um amor que nunca lançará uma moeda para nos fazer sorrir o coração. E quem continuar a apostar nestas estratégias acabará por perceber que a paciência é, ao contrário do que se diz, o nosso pior defeito. Ficamos dependentes dela. E nunca mais ficamos independentes.

Fernando Sobral, Expresso, 23 de Maio de 1989

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2 de Novembro - Citação do Dia

2008-11-02T12:43:00.004Z

Arima

Uma gaivota - dizes.
Sim, uma gaivota
passa distante, e arde.
O teu rosto é azul,
e contudo está cheio do oiro da tarde.

Uma gaivota.
alma do mar e tua,
abandona-se à luz.
E na boca nem eu sei
se me nasce o coração,
ou é a lua.

Eugénio de Andrade

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1 de Novembro - E Vão 253

2008-11-01T12:38:00.003Z

Voilà, monsieur, une physique bien cruelle. On sera bien embarrassé à deviner comment les lois du mouvement opèrent des désastres si effroyables dans le meilleur des mondes possibles. Cent mille fourmis, notre prochain, écrasées tout d’un coup dans notre fourmilière, et la moitié périssant sans doute dans des angoisses inexprimables au milieu des débris dont on ne peut les tirer : des familles ruinées aux bouts de l’Europe, la fortune de cent commerçants de votre patrie abîmée dans les ruines de Lisbonne. Quel triste jeu de hasard que le jeu de la vie humaine ! que diront les prédicateurs, surtout si le palais de l’inquisition est demeuré debout ? Je me flatte qu’au moins les révérends pères inquisiteurs auront été écrasés comme les autres.

Voltaire

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31 de Outubro - Parabéns, I!

2008-10-31T12:01:00.004Z

Bill Watterson, Calvin&Hobbes

O coração alegre serve de bom remédio, mas o espírito abatido virá a secar os ossos.

Salomão, Provérbios

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30 de Outubro - Citação do Dia

2008-10-30T13:10:00.002Z

Laurence Tucker, Graveyard Mist

I would like my love to die

and the rain to be falling on the graveyard

and on me walking the streets

mourning the first and last to love me.

Samuel Beckett

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29 de Outubro - Citação do Dia

2008-10-29T10:51:00.003Z

Há muito que, para abafar as opiniões que temiam, os filisteus abandonaram os instrumentos de tortura; descobriram uma arma de destruição muito mais perigosa - a zombaria.

Somerset Maugham, O Fio da Navalha

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28 de Outubro - Da Arca dos Faits-Divers

2008-10-28T11:12:00.008Z

Rushdie: A Religião das Palavras

Rushdie, o autor de Os Versículos Satânicos, é 'um morto que caminha', declarou aos jornalistas o embaixador do Irão no Vaticano, Salman Ghaffari. Seria difícil encontrar sítio mais apropriado para uma declaração tão friamente assassina. E Ghaffari prossegue com a incontinência verbal dos alucinados: 'Rushdie é o instrumento de um complot contra os Islão. Nesta contenda, o Ocidente enganou-se ao entrar em confronto com mil milhões de muçulmanos. O Leste ateu mostrou maior respeito.' Já tardavam os agradecimentos públicos de um governo teocrático pela compreensão demonstrada por outro que diviniza a razão do Estado. Ao oportunismo do Executivo soviético corresponde a fragilidade dos seus opositores internos (criam-se os inimigos a que se tem direito). O semanário 'Notícias de Moscovo' publicou uma petição, assinada entre outros por Andrei Sakharov e pelo conselheiro de Gorbachov para as questões espaciais Roald Sagdaiev, em que se apela para a 'clemência' de Khomeiny: 'Um acto de clemência corresponderia aos preceitos de Jesus e de Maomé.'

Uma verdadeira 'Internacional' dos fracos parece ter-se formado com a eclosão deste caso. O antigo presidente dos Estados Unidos da América, Jimmy Carter - o mais tímido dos governantes norte-americanos, que foi outrora enxovalhado como ninguém pelo Irão - considerou Os Versículos Satânicos 'um insulto directo a milhões de muçulmanos, cujas crenças sagradas foram violadas.' Não percebendo que o ayatollah é de facto apoiado pelos muçulmanos pobres - que nele vêem um vingador das afrontas que um mundo implacável lhe inflige - Carter preocupa-se com o embaraço que eles sentiriam perante a 'irresponsabilidade' de Khomeiny. Os escravos estão à porta da cidade, elegeram como chefe um Spartacus louco, e o velho imperador não sabe.

As tergiversações de um Ocidente aburguesado, cheio de má consciência, mais não fazem do que encorajar os novos inquisidores. Que o diga Geoffrey Howe, ministo dos Negócios Estrangeiros britânico: qualificar o romance de Rushdie de 'ofensivo' não evitou que o Irão, lançado num desafio crescente, cortasse relações com a Inglaterra. Mais vale ser temido do que amado, lembrava Maquiavel... É claro que expulsar trinta iranianos da Grã-Bretanha não mete medo a ninguém; eficaz seria interromper as importações de petróleo do Irão.

Uma espécie de sida moral parece estar já a tomar conta de algumas consciências: o prémio Nobel da Literatura de 1988, Neguib Mahfuz, depois de ter assinado um comunicado - com mais oitenta intelectuais árabes - em que era afirmado que 'nenhuma blasfémia prejudicava tanto o Islão como o apelo ao assassínio de um escritor', deu o dito por não dito e pede agora a proibição do livro, embora considere 'sagrada' a liberdade de expressão. Um prestidigitador. Não é o único, porém. A Organização da Conferência Islâmica - a decorrer entre os dias 15 e 16, na Arábia Saudita - tentou por todos os meios não se opor frontalmente ao Irão acerca do caso Rushdie, evitando no entanto apoiar a fatwa do imã. O problema foi remetido para a vaguíssima rubrica 'Estratégia Unificada de Informação Islâmica'. Provavelmente a Organização aconselhará os quarenta e cinco países que a compõem a deixar de importar livros da Penguin, a editora de Rushdie, mas o voto não será vinculativo.

'Merdifica-se' - exclama Yves Pascal, na revista francesa L'Express, a propósito de tanta hipocrisia.

Quem parece navegar com ligeireza no mar morto da confusão é o Grande Rabino da Grã-Bretanha, Emmanuel Jakobovits. Lançando fora a criança com a água do banho, propõe que se proíba quer a publicação de Os Versículos Satânicos, quer a difusão do apelo de Khomeiny ao assassínio. Este 'santo' homem, que gostaria talvez de ser Salomão, não passa afinal de Herodes. 'Eles falam do reino de Deus, mas dão dele uma ideia mesquinha e desprezível', comentava o autor latino Celso em Contra os Cristãos.

Norman Mailer propõe que os escritores façam aquilo que Isabelle Adjani muito corajosamente já fez: 'Iniciar todas as reuniões literárias com uma leitura das páginas críticas de Os Versículos Satânicos.' E Mailer insiste: Khomeiny ofereceu-nos a oportunidade de recuperar a nossa frágil religião, que consiste em crer nas palavras e estarmos dispostos a morrer por elas.' Esperemos que Neguib Mahfuz leve a sério o desafio de Mailer, e passe a respeitar mais o poder das palavras. É que, caso contrário, poderá começar a ser levado tão a sério como o italiano Vicenzo Strocchi, amador da obra de Dante. Strocchi enviou cartas assinados por pretensos Guardas da Revolução ao presidente da Câmara de Ravena e a um jornal local, ameaçando fazer explodir o túmulo de Dante porque este desrespeitava Maomé na Divina Comédia, remetendo-o para um local reservado aos traidores: 'Era uma brincadeira entre um pequeno grupo de especialistas.' Mahfuz é especialista em quê?

Em contrapartida, o escritor alemão federal Günther Grass não hesitou, como sempre: demitiu-se da Academia de Belas-Artes de Berlim Ocidental, porque os seus membros se recusaram a associar-se a uma leitura pública das obras de Rushdie. A humanidade justifica-se com gestos destes.

No Brasil, Os Versículos Satânicos serão publicados pela Companhia das Letras, editora de José Saramago e José Cardoso Pires, sendo a tradução utilizada a da Dom Quixote. Em Lisboa, o livro vai ser objecto de uma co-edição Dom Quixote / Círculo de Leitores, à semelhança do que tem acontecido com outras obras.

'A verdadeira essência, sem cor, sem forma, impalpável, não pode ser contemplada senão pelo guia da alma, a inteligência', concluía Celso.

Torcato Sepúlveda, Expresso, 18 de Março de 1989

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24 de Outubro - Citação do Dia

2008-10-24T11:06:00.006+01:00

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.

Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos

Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.

(Enlacemos as mãos).

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida

Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,

Vai para um mar muito longe, para o pé do Fado,

Mais longe do que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.

Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.

Mais vale saber passar silenciosamente

E sem desassossegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixões que levantam a voz,

Nem invejas que dão movimento demais aos olhos,

Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,

E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podíamos,

Se quiséssemos, trocar baijos e abraços e carícias,

Mas que mais vale estarmos sentados so pé um do outro

Ouvindo correr o rio e vendo-o.

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as

No colo, e que o seu perfume suavize o momento -

Este momento em que sossegadamente não cremos em nada,

Pagãos inocentes da decadência.

Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-ás de mim depois

Sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te mova,

Porque nunca enlaçamos as mãos, nem nos beijamos

Nem fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu tu levares o óbolo ao barqueiro sombrio,

Em nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.

Ser-me-ás suave à memória lembrando-te assim - à beira-rio,

Pagã triste e com flores no regaço.

Ricardo Reis

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23 de Outubro - Citação do Dia

2008-10-23T12:48:00.004+01:00

Sentar-me, parar e acender um cigarro, não me sentar, não fumar, pensar ou não pensar, respirar ou deixar de respirar, eram uma e a mesma coisa. Cai morto e o homem que vem atrás passa-te por cima; dispara um revólver e outro homem disparará contra ti; grita e acordarás os mortos, os quais, por estranho que pareça, também têm pulmões fortes. O trânsito segue agora para este e oesta; daqui a um minuto seguirá para norte e sul. Processa-se tudo cegamente de acordo com as normas e ninguém chega a lado nenhum. Guinam e cambaleiam a entrar e a sair, e a subir e a descer, uns desaparecem como moscas e outros investem como mosquitos. Come de pé com máquinas automáticas, alavancas, moedas engorduradas, celofane engordurado, apetite engordurado. Limpa a boca, arrota, palita os dentes, inclina o chapéu, caminha pesadamenta, escorrega, cambaleia, assobia, estoira os miolos.

Henry Miller, Sexus

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